Como tú.

Nosotros creamos la magia, pero no la vivimos.

Fuera del bar, el resto estaba dentro,
encendí un cigarro,
les miré,
a través de la ventana.

Siempre a través de la ventana, haciendo la foto,
siempre desde fuera aunque suene mi nombre,
todo es de plástico, y humo, líquido insípido, pobre.

Pero ellos sonreían, conocían el secreto,
o eran ciegos, o sordos, pero nunca mudos,
y nunca quietos, dentro del bar de sonrisas.

Una mujer abrió la puerta, con delicadeza,
no recuerdo su cara, ni su olor, no recuerdo un carajo de ella,
pero me sonrió, educadamente,
y quise quererla, tenerla, y verla volar,
luego se fue.
porque era una absoluta,
[desconocida].

El domingo es una cárcel, en la cárcel siempre es domingo.
En el aeropuerto siempre parece mas tarde,
Dentro del bar todos parecen uno, un lo mismo.

Pero.

Están tan solos y locos,

y perdidos, y aburridos y son tan leves,

Como yo.

Y encima flota.

El tacto se confundía.

Era capaz de acariciarme a mí mismo y sentirla, ya no había manos,

ni labios, ni brazos ni pechos, solo una nube de dos mentes, humo del delito girando,

follar era como un viaje astral, ya sabes, salir del cuerpo y verte desde fuera,

sonreír avergonzado y orgulloso y volver dentro.

Nos ganamos el infierno.

Nos dejamos todas las palabras en el oído del otro.

Todas las uñas en la espalda, los dientes en el cuello,

víctimas del mismo delito, torsos apilados en un somier después.

El vodka era honesto, la naranja era zumo, el agua hielo,

lo removiste dentro.

Me miraste con esos ojitos impregnados de tu oculto saber,

Querías enseñarmelo todo, y que ya lo supiera, mujer,

porque querías que desabrochase tu sostén rápido y ágil,

pero al hacerlo, no querías pensar en lo que practiqué.

Con carmín y con pistola

El plan era sencillo, la cuidad tan gris y el tiempo frío,

la noche de la gran manzana con gusanos y un pasillo,

que llevaba al bar mas sucio que conoce mis pisadas,

el tugurio de jazz de la joven joya, el Acid Palace,

bajé las escaleras,

la gabardina apesta y una mueca y tres toques en la puerta,

y unos ojos por detrás de la mirilla,

un saludo, un pisar a una colilla y un entrar a ese país de maravillas,

calor de bar, color de estar muriendo,

amor de bien pagar y un corazón de la canción de aquel momento,

y un sentir de estar allí justo en el sitio,

lugar para esconderse de lo limpio y disolver en bourbon todos mis delitos,

sonaba Miles y me paré en la barra,

-Ponme un "lo de siempre", pero es pronto así que pónmelo con agua,

que estoy con el estómago vacío,

y tengo que tomármelo con calma si pretendo seguir vivo-,

Y justo en el momento y el espacio,

la joven joya huyó de la trastienda, lágrimas, pistola en mano,

gritaba inconsolable tropezándose entre llantos,

-"nunca más van a volver a hacerme daño"-.

A veces el deber llama a tu puerta,

a veces tiene forma de mujer con unas formas tan perfectas,

que no pude evitar meter el brazo,

y recogerla al vuelo en su correr, cuéntame nena, que ha pasado,

-"ha pasado que he ganado"- dijo ella,

la música seguía y se calmó, cogió un cigarro, una botella,

-"¿me guardas un secreto?"- Te lo guardo,

-"Acabo de matar al diablo, sé que no he fallado

pero no me entenderán cuando lo cuente"-

-Lo que necesitamos es un puente, una manta y ser inteligentes.-

Nunca había visto tal belleza,

un ángel de papel dejando marcas de carmín en la cerveza,

y la certeza de que estaba allí por algo,

allí acabé mi copa y comenzamos el trabajo.

Tenía aparcado el coche en la salida,

el mal al maletero, ella a mi lado, dirección a la avenida,

y la calma entre los nervios se palpaba,

-Tú solo dame fuego y dejaremos que esta mierda se deshaga-,

y llegamos al destino deseado,

el puente de Brooklin guarda secretos como ningún abogado,

y después del golpe seco en el East River,

miré su dulce cara y tuve claro por qué hice lo que hice,

me besó sin pestañeos ni apartarme la mirada,

fue el último primer beso que me dieron, no me arrepentí de nada,

-¿Si te pido cada día de tu vida?,

 ¿si te digo que estoy loca, y además por tí, y ahora, me creerías?-

Te creeré, desde ahora, y para siempre,

Huyamos de esta vida, de esta historia, del pasado y de este puente.

Ya conocéis la historia de mi esposa,

la madre de mis hijos, una diosa con carmín y con pistola,

y esta cuidad es grande como el mundo,

y el mundo es un pañuelo y la vida son momentos todos juntos.

Está bien estar bien, joder.

Me miraste como no se mira a nadie, qué desvergüenza.

Me abrazabas y nos hacíamos carantoñas mucho antes de que pasara nada.

Te colgaste de mí, literalmente, y olías como debías oler,

sonreías como no debías sonreírme, me decías todo sin palabras,

y aún así nunca debiste.

Tú no eras la primera mujer de mi vida y yo no era el primer hombre al que besabas esa noche.

Pero tus sábanas eran como son las sábanas en sueños. 

Como las sábanas, blancas, de las películas, tiradas en el suelo.

Me gustaban tus tobillos, tus muñecas, tus manos, y se nos daba bien hacer el amor mirándonos.

Mierda, cambié de bando, en el momento mas inoportuno,

con la mujer mas inoportuna,

y todo era un lío perfecto.

Estaba bien en esas sábanas blancas. No pensaba, no fingía,

estar bien está bien, y no se valora, joder.

Hoy, creo que me acostaré pronto, con una botella cerca, y un par de fotos que nunca enviaste,

y el beso de despedida que no tuvo lugar.

Sonríe, el otro puede ir armado.

Las sábanas estaban sudadas y se quedaban pegadas como un papel de chocolatina a su cuerpo esquelético. Entraba un aire húmedo y asfixiante con olor a asfalto y humo de coche por la ventana rota de su cuarto, que se colaba hasta las paredes llenas de moho sobre el cabecero. Todo era muy marrón, y muy gris, pero todo en perfecto orden. Sonó el despertador. Las siete en punto.

Se levantó con las sábanas tras él separándose como el velcro, todo sonaba a velcro en esa habitación. Paró el reloj, se sirvió el primer trago y sacó su revólver. Abrió el tambor. Una bala, cinco huecos. Cerró. Giró con fuerza. Metió la punta del cañón en su boca y apretó el gatillo. Nada. El mundo quería que viviese un día mas. Se desnudó, tiró la ropa a la basura y cogió algo limpio. Se metió en la ducha.

El agua caía y él se enjuagaba una y otra y otra vez. El agua bajaba entre cicatrices en la espalda y el pecho, los nudillos pelados y cortes y rasguños por los brazos y piernas. Se vistió. Traje nuevo. El día no prometía una mierda, pero qué carajo! Ya nada prometía una mierda y algo había que hacer hasta la noche. Cogió las llaves y bajó al parking.

Tomo la avenida hasta el bulevar, allí bajó hacia el Oeste en dirección al colegio de primaria. Aparcó. Entró. Caminaba despacio, aún era pronto y no habían empezado las clases, pero él ya lo sabía. Despacho del director. Toc, toc. - ¿Quién es? - Entró.

El director, esa basura embutida en una camisa de cuadros y chinos roídos se meó encima al verlo entrar. Le invitó a sentarse.

- Hola Salvador, por favor toma asiento y no hagas nada de lo que puedas arrepentirte, éste es mi lugar de trabajo, no me jodas.

- Dáme esa mierda.

- Tío aún es pronto, él ya sabe que aún no puedo tenerlo todo, pero lo tendré, deja que hable con él, por favor.

- Dame esa mierda.

-Joder! no lo tengo! maldita sea en un par de días se abrirá el grifo y volveré a estar arriba tío, te lo juro!

Salvador se levantó con calma, respiró hondo, y le hundió los nudillos en la nariz. la cabeza del director saltó casí despedida hacía atrás contra la pared, su cuerpo fue detrás.

- Dame la mierda.- Dijo una vez más. Ese pobre cerdo tosía y lloraba escupiendo sangre. - Dame la mierda, dame la mierda, DAME LA MIERDA!!!

- No la tengo joder, no la tengo, no te valgo de nada si me dejas hecho un cristo!

Volvió a golpearle con fuerza en la cara. -Dame la mierda.- Golpe al mentón, estómago, pómulo, estómago, y un crujido seco, como sordo, salió de su caja torácica. - Dame la mierda, dame la mierda, dame esa mierda, director.- Golpeó fuerte a la garganta, sabía que no debía hacerlo. Aquel capullo ensangrentado cayó al suelo esputando sangre muy oscura, eso ocurre cuando tienes la tráquea jodida, todo mocos negros... Empezó a asfixiarse y pedía clemencia entre llantos hasta que por fin se dejó llevar por el dolor, y levantando la mano a duras penas, señaló al cajón de su escritorio.

-Aghh... Ahí está lo que buscas maldito asesino, dile que no quiero volver a verle nunca mas, que ya estamos en paz...

Dejó caer la mano, y la cabeza, dejó de resistirse. El dolor había ganado, el dolor siempre gana. Había aceptado su destino.

Salvador abrió el primer cajón del escritorio y lo vació en una bolsa. "No sé qué coño estoy buscando", pensó, "Pero nadie debería pasar por ésto, por nada que quepa dentro de un puto cajón".

Sonó la sirena, los niños entraban a clase, y él volvía al apartamento. Abrió otra botella y bebió todo el día hasta caer inconsciente.

Entró el sol por la ventana rota, sonó el despertador, siete en punto. Se incorporó, se sirvió un trago y cogió su revólver. Abrió el tambor. Una bala, cinco huecos. Cerró. Giró con fuerza. Metió la punta del cañón en su boca y apretó el gatillo.

Fin.

La ducha.

Alguien subió una foto de un viaje a algún lugar. Se les veía felices. Bajaba por la página y un antiguo amor tenía uno nuevo, y un buen amigo tenía un perro, y todo seguía girando en este mundo digital de ventanas a vidas ajenas. Esta mañana se ha girado una chica a mi paso, me ha sonreído y me ha dicho algo bonito. Nunca la volveré a ver. Hace algunos días me pidieron algo que no podía dar, me sentí mal, luego compré tabaco y café y pollo para cenar. La gente se había disfrazado en halloween, y se divertían, maldita sea son cosas obvias, a veces no sé a quién coño le cuento toda esta mierda. Al lío:

Una pastilla de jabón envasada con logotipo,

hilo dental y un peine en la bandeja del servicio,

¿Dónde está el glamour de todo ésto?

se quedó en facturación, o en la cola de embarque del aeropuerto.

Una vida entre andenes, y de vaivenes, 

ganas una hora, pierdes una hora, todo en este quién en quien en ciernes,

todos te suenan, todos son gente,

todos dan igual y nos sentimos diferentes...

Atrapado entre pasillo y ventanilla maté un libro,

que hablaba de un principio y de un final y de un camino,

y me rompí por dentro en pedacitos,

pensando en lo que dejo, en lo que espera, en lo que se viene conmigo,

tiritas para el alma y cigarrillos,

una escupidera de diseño para aguantar el destino,

y algo de dinero y unos vinos,

y algo de que hablar por no pensar y ver el sol de los domingos, 

y en la caja de lata del pecho,

que parecía estar ya hueco,

el eco de un sonido pasajero,

devolvió el funcionamiento de ese viejo compañero,

de sorpresa y con pudor, por error y por acierto...

La puta panacea.

Ayer conocí a un escritor de verdad, luego a otro escritor de verdad, luego me fui a acostar.
¿Qué coño era escribir? ¿Para qué escribía?, o ¿Qué es un escritor?, eran cuestiones que me daban vueltas por la cabeza. Si fumas eres fumador, si tatúas eres tatuador, si pintas eres pintor, luego si escribes eres escritor. Sólo debería ser así, por eso tenía que hacer la diferencia "de verdad". Se ganaban la vida con ello, o eso supuse. Estoy a medio camino entre ser una zorra de cuidad o un moderno de pueblo, siempe a medio camino entre todas las cosas, entre épocas, entre grupos, etnias, edades... qué pereza. Yo escribo, suelto la mierda, pero no sé muy bien cómo, y aunque borracho te lo responda, en realidad tampoco sé por qué.

A medio galope, a medio polvo, medio muerto, medio tonto,

me dio por tomar un trago y tocar fondo,

y con medios suficientes para poco y cuerpo escombro,

lo mejor será no ser la rockstar en este insomnio, 

un diario de cabeza y corazón,

una huella en cuatro gatos, escribir es golpear en el mentón,

de un dios de madera y paja relajado en un sillón,

satisfecho de una obra que no pasa una inspección,

olor a mierda,

meados y colillas en la acera,

que se mezclan con la sístole y diástole de letras,

y las reacciones mas feas, la broza de dulcineas,

es lo que torna escribir, en la puta panacea.

Filetes Crudos

Con un blues en la cabeza y un pitillo,

el corazón en un bolsillo,

el tornillo que me falta y un mechero,

largas horas hasta el alba para llenar ceniceros,

y el saber desconocer lo conocido,

prosigo.

Con una bata de carne y una sangre que hace vino,

lo crudo de este presente, es que es presente dañino,

unas gafas de ojos verdes, y morado para hundirlos,

lo que era brillante en ciernes, es un sitio ahora maldito,

y un proscrito, y una montaña de escritos,

una maraña de cañas que se ensañan en pudrirlos,

un mar de intenciones grandes,

con fatídicos destinos,

mil intentonas en balde,

para el mismo desafío,

no confíes, no confío,

no me mires, no te miro,

no me toques que hago daño,

no me beses porque pincho.

cuando todo lo que tocas se transforma en un delito,

y decir lo que no debes es sacrílego y repito,

no lo mires, no lo toques, no quieras saber que hay dentro,

de la caja de pandora del lamento, de héroes y monumenos.

Jodidamente tarde.

PRIMERO AL PLAY Y LUEGO A LEER.

Nuestra generación. Es la generación del cambio, los últimos y los primeros. Nada en realidad, la generación de echar de menos. No habíamos pasado hambre ni hemos vivido una guerra, por lo que según parece no éramos duros. Teníamos internet pero no nacimos con ello, así que no terminamos de comprenderlo y aún recordamos lo que era la vida sin móviles. Éramos viejos para las facilidades digitales, y jóvenes para los encantos analógicos. Éramos nada, llegamos en mal momento. Pronto para ser progre, y tarde para ser conservador, al fin y al cabo, ¿Qué íbamos a conservar, si nada de lo que habíamos vivido era puro?

Janis Joplin, los Rolling, Jimmy Hendrix, Kurt Kobain.... joder vimos morir a Michael Jackson sin haberle visto vivir. Lo mejor ya estaba inventado, y lo peor aún por inventar, pero nada al cien por cien, nada. Tarde para Pulp Fiction, tarde para coger a Bukowski aún vivo. Y sólo podíamos intentar transportarnos a esos mundos reproducidos una y otra vez antes de nuestra llegada. Esos mundos sobados y ya casi carentes de alma intentando volver a su encanto viendo Casi famosos. 

Lo nuevo ya era demasiado nuevo. Y cuando queríamos volver a lo clásico con ilusión, encontrábamos a alguien que ya lo había vivido y nos decía cuánto nos habíamos perdido. Éramos niños viejos en una cruzada infinita contra nuestro tiempo. Una cruzada sin ayuda del presente. Y sin embargo...


Llegamos a tiempo para la música electrónica variada, la fusión tras fusión y la desinvención musical. Llegamos a tiempo para la explosión de drogas de diseño en cada rincón de cada discoteca de cada urbe. Llegamos a fumar en un bar lo justo para poder echarlo de menos. Llegamos a follar y reír un poco antes de bajar a la realidad de la almohada, la falta de puto afecto real aplastada por letras en movimiento en una pantalla. Letras como éstas. Ésto nos emociona. Somos la generación del porno accesible y depravado, la liberación de los sótanos del ser humano. No hemos visto la bola de cristal. Ni barrio sésamo. Cuando queríamos medirnos los bigotes con mayores no valíamos porque no lo habíamos vivido, y para los mas jóvenes era aún peor. ¿Qué podíamos decir que se habían perdido? ¿La velocidad de 56k de línea y el ruido del módem en el teléfono? Nos habían apaleado en las plazas, pero no tan duro como a nuestros padres. Y no tan fuerte como a nuestros hijos, si tenemos suerte. Si no la tenemos, serán mas productos del sistema que les dejamos en herencia. Nuestra generación.

Somos los que echan de menos algo que no han tocado ni sentido en carnes. Los que añoran tiempos que no respiraron. Los desheredados y resentidos hijos de poco y padres de menos. Somos los hermanos medianos. Los olvidados.

Conjuro.

Hoy tocaba el novilunio en mi condena,

una nueva luna llena,

un mirar por la ventana en un velar de su cautela,

y el telar de mi entretela, que es un corazón de cera,

que se rinde ante los fuegos disparados de tu estrella, mi canela,

mi calma y lo mas dulce que envenena,

tengo un ancla que recuerda que soy bueno por la causa mas honesta,

y salga como salga la ruleta, 

habré ganado o muerto pero habré jugado al límite en la apuesta,

luna nueva, me llamo capricornio, 

y creo en pocas cosas, pero ya he visto al demonio,

y ruego por mi otoño, y rezo por nuestra familia,

y una biblia de palabras de mi vida,

y te prometo mi saliva,

y llevarte siempre hasta la despedida,

en mi piel y en mi cabeza y en mi alma que siempre seguirá viva,

y no te pido nada a cambio luna entera,

sólo da felicidad a quien se quema, y déjame saldar su cuenta,

trae de vuelta los motivos, y las fuerzas,

un ancla, una luna y una fuerza de guerrera.

Saliva.

Divagando entre las teclas de un piano de palabras,

encerrado en una jaula, de barrotes de esperanza,

esperando en una sala, que me sigue a donde vaya,

solo fumar y esperar, solo pausa...

solo busco que me tiemblen las manos de las caricias,

que me lloren los ojos de sonreír, que parezcan dos rendijas,

que una Karen o una Sienna o una Linda,

me trasladen al país de maravillas del calor en las mejillas,

y dormir... dormir hecho una bola, 

acurrucado en su anestésico regazo de amapola,

y pincharme, y sangrar por cada linea de boca,

de lamer calmadamente cada tallo de sus rosas,

envenéname de vida loca, hazme un masoca,

una mascota que muerda tu ropa y bese cada huella de tus botas,

un príncipe en principio idiota,

que sabe que una vida de tu mano es una vida sin derrotas.

y mientras todos siguen sus caminos, mueven sus fichas,

las páginas de vuelta al libro, mochuelo a su olivo entre las risas,

seguiré sentado esperando una vida,

que me espera en una cama estéril pero que no olvida.

Hemingway era idiota.

La verdad, la auténtica verdad del todo. Tantos lo han intentado y hay tantas verdades en tantas vidas que apesta la manera en que las personas tratan de contarla, o inculcártela. No sé quien pelotas fue, podría buscarlo, pero paso, quien dijo "Dime y olvido, enséñame y lo recuerdo, involúcrame y lo aprendo." Quien dijera eso debía haber fallado muchas veces. Volvían a ser las tres de la madrugada, últimamente siempre son las tres de la madrugada, y hace una noche increíble. Por desgracia una noche sin luna. Paulo Cohelo me debe 8 euros por "El alquimista", jodido come tarros beato, casi me engaña con "Veronika decide morir. Últimamente no me creo mucho el optimismo, el mundo está bien jodido y todos nuestros tiernos culos están en pompa para recibir lo inevitable. Solo el amor puede salvarnos queridos amigos. Y no hablo del amor romántico, que también, ni del amor a un Dios que obviamente nos ha soltado aquí para ver cómo coño nos vamos todos al carajo, hablo del amor por el de al lado. Maldita sea, ceder el sitio a un viejo en el metro, sujetar la puerta el que viene detrás, escuchar, ayudarse. Yo amo las palabras, y de vez en cuando ellas me dejan tontear dando un mordisco a un verso o pudiendo rajarme de arriba a abajo y escupir aquí lo que me pasa por la cabeza, es un dolor precioso, así debe ser un parto, acabo agotado. Pero yo apenas tengo nada ya, no tengo elección.

Era una noche sin luna como cualquiera, 

una noche sin un ángel, sin sueño, sin mi guerrera,

una noche de mosquitos que se llevan lo que queda,

de una noche que me entrega a divagar por no mirar lo que hay ahí fuera,

recuerdo hacerlo lento entre cojines en un sueño,

despertar en el tormento del desvelo de lo cierto,

en el suelo de cemento de una casa en los cimientos,

que el sagrado corazón de dios impide hacer verdad lo que deseo,

y no es secreto,

el mundo está muriendo por momentos,

pidiendo algo de vida entre lamentos, 

una gota en el desierto, 

que se ahoga entre las dunas del infierno,

de una espera contra el destino y el tiempo.
Y de repente se ha convertido en mañana,
los pajaros cantando en la ventana como si esto no apestara,
y fingir estar contento con la vida que me amarga,
será fácil, otro día entre las máscaras doradas, realidades aplicadas.

m 

Visceral.

No sabía muy bien cómo había llegado a eso. Hacía un calor del carajo y de alguna manera era las 2:48 de la madrugada de un Miércoles. Fui al baño a mear y a echarme agua en la cara y los brazos, la solución de los pobres sin ventilador. Llevaba tiempo sin beber hasta caerme y eso es bueno para el alma, pero malo para la cabeza. La realidad puede ser insoportable estando sobrio. Encendí otro cigarro, Dios nos odia a todos. La vida me tiene cogido por los huevos mientras un millón de goblins anarquistas dan palos de ciego que acierten o no en la piñata, dañan, duelen. La vida daña y duele y al final te mata, punto final. Sólo tenemos momentos cortos y preciosos que hacen que la mierda no huela debajo de la alfombra. Intento vivir de esos momentos, intento estar a bien con el de arriba y los de abajo, y que todo lo que no me importa me deje en paz y no vuelva para morderme el culo. No habrá un último golpe sacando fuerzas de flaqueza, no habrá un ultimo atraco al banco para vivir de las rentas. Intento ser el jodido hombre recto. Comenzar mi vida. Hacer las paces con Dios.

Tengo una oración que se repite cada noche,

tengo un corazón que está cerrado con un broche,

y un brote de alquitrán en las costillas y un reproche,

una reclamación a un dios injusto que desoye.

tengo miedo a todo lo presente y lo pasado,

ganas del futuro y de cumplir con lo acordado,

llamas y ceniza, cicatrices y arañazos,

y un regalo entre mis manos con un lazo.

y detrás de cada verso hay un secreto,

y detrás de cada foto hay un recuerdo,

pero ya nadie se encarga de leerlo,

escribo para tres y los demás solo idealizan un concepto,

no es tan fácil,

hacer que todo fluya grácil siendo tan volátil, 

limpiarme el culo en rima con el filo de mi lápiz,

no es tan fácil, vivirlo como contarlo,

cuando no te queda nada, elegir no es necesario.

Y en cada calada el humo de un fantasma,

cada imagen traicionera que me plasma la cabeza y no se larga,

cada golpe y puñalada, cada pico y cada pala,

yo solo quiero empezar, la realidad deseada.

3:42

Supongo que la vida es mas sencilla cuando pierdes,

supongo que la sengre hierve, 

que la distancia retrocede,

supongo que la infancia vuelve,

y que la vida es un suspiro entre los aires que te mueven.

Todo es mas sencillo cuando no te queda nada,

abrasadoramente tibio, en las miradas y palabras,

y un trago una calada, y el calor de una guitarra,

son las gotas y las curvas de mi nada,

mi miedo, y mi nada,

y minado está el camino hasta la casa,

donde me espera el futuro a que el presente me deshaga.

desapareciendo... entre la arena de relojes,

hasta el cuello de sus granos tan veloces,

en un triste quien es quién donde nadie me conoce,

mecedora en un vaivén, en el baile de las voces,

en el carnaval caníbal de emociones,

de crueles intenciones,

de vampiros intangibles que me gritan por las noches,

un destiempo en el bailar y un constante manifiesto,

que aunque no me quede más,

apuesto el resto en el intento.

...

bourbon y un vaso con hielo,

una mesa y un cigarro,

humo espeso y los anhelos,

de hacer presa entre tus labios,

un dibujo y un te quiero,

una rosa de papel y un cenicero,

que se llena de soldados del infarto,

y atrapados en los cuartos de unas uvas que no vienen,

de un reloj sin manecillas ni engranajes se detiene,

cuatro meses; y no hay química ni métrica que altere,

el latir de un corazón que es fuerte el tiempo que enloquece,

habítame siempre locura, y méceme entre musas,

de alas blancas o de cuervos en los cuerpos que habitan siendo reclusas,

de la injusta realidad que cae de punta,

en un llover de no parar de estremecer la tierra que pisarán juntas,

 un equipo y una turba y un destino,

la victoria puede no ser tan tangible justo al medio del camino,

pero llegará y se llevará las moscas,

y el único zumbido que se oirá será el brindar de nuestras copas.

El que sepa entender que entienda, porque yo no entiendo nada.

Estaba todo roto ahí fuera,

los sueños se oxidan entre enredaderas,

mientras una realidad se pega con una certeza,

y el estómago amagó sacar fuera toda la mierda,

que bajó del corazón a sus tinieblas, 

bombeando sangre negra,

y las alas se despluman con el viento,

que de tanto movimiento ya es perpetuo,

y un sinfín de golpes secos al cemento,

y los pájaros murieron contra el suelo, atrapados en el tiempo,

un reloj sin manecillas y una brújula sin puntas,

que por apuntar señalan, y por ego se masturban, 

y una guerra que es del cielo y unos daños que se juntan,

y los baños de agua tibia de las lágrimas abundan,

en un mundo que se rompe por orgullo de unos dioses,

que ente rayos y tormentas se medirán los bigotes,

no habrá un sólo barco a flote, cuando acabe la contienda,

porque luchar sin amor, es un potro sin riendas,

es un pollo sin cabeza,

es un juego de derrota,

y sólo gana la afrenta.

El café

Hoy la cama estaba hecha,

y estirada y fría y sola y tan estrecha,

y a la vez era tan ancha y tan inmensa,

que solo la fe me alienta,

en una maratón del corazón que se alimenta,

de victorias en futuro del presente de contienda,

y un lobo, y una luna, y un todo,

un pilar para seguir hacia delante, trabajar codo con codo,

y salir juntos de lodo, y un sorbo,

por la paz y la hermandad y el bourbon solo de la musa de mis lloros,

y un rosario de canicas de secretos,

y un amigo y un amante echa de menos,

y un te amo y un te espero,

y una tarde en mi cabeza  donde estemos,

tomándonos la taza de café o rellenando el cenicero,

con cenizas del ayer que hoy es eterno,

tengo fe,

tengo valor, tengo un "por qué",

y una diosa que me inspira una Terpsícore en mi piel,

y tengo un ancla que no deja que me pierda entre tinieblas,

tengo un hada que me cuida, la guardiana ente la hierba,

una noche más de las que ya son muchas en mi haber,

y el tener años de vida no me importa si no son besar tu piel,

un papel para escribir lo que tendré,

que pronto llega, y mientras tanto tiro de la fe, y del café.

Luna llena

Dónde está la paz, dónde está el sitio,

donde pueda reclamar lo injusto y vacuo del destino,

donde el vino y las espinas de las rosas de un "lo mismo"

se nos paguen al contado, en efectivo, con carácter retroactivo,

ya está bien del "todo mal" y del delirio,

necesito bordear la realidad y que no sangre de un olvido,

pasear cerca del mar, o recluírnos,

a esquivar el mas allá, perdidos entre los mimos.

y un lugar es un lugar, y el tiempo no es un alivio,

solo quiero de mi hogar, intimidad y cariño,

y en un dulce despertar, tan esperado que vibro,

fundirnos en soledad, y ver crecer a los niños.

los lirios blancos al viento, en el patio de la mente,

soplar dientes de león, y ver volando la suerte,

y ver de lejos la muerte,

y ver de cerca tus labios,

y que me busquen tus ojos,

y que me encuenten tus manos.

Fábula.

En la jaula de cristal la princesita,

un país de maravillas,

una caja de cerillas y un cigarro,

un príncipe encantado que atesora las colillas,

en la puerta de la jaula de una villa sin horarios,

harto ya de calendarios, apuró una caladita,

sacudió el polvo en sus manos, cogió aire y carrerilla,

abre puertas a su paso, con paso firme y pensado,

lo ha soñado tantas veces que conoce ya el camino,

remolino en el estómago, y cual mago del delito,

atravesó los controles como importando un comino,

caminó por el pasillo, hasta llegar a la sala,

donde pasar no se puede, la jaula donde descansa,

su alma blanca, su bufanda, su vida sin propaganda,

juntó todo entre sus cejas y abrió en banda, irresistible,

y allí estaba impenetrable fortaleza de pestañas,

que cerradas como cofres le esperaban y acudió hasta su llamada,

y cogió su mano y apartó su pelo,

acercó boca al oído, y un te amo, y un te espero,

y un permiso de besarla, y la princesa dormida,

movió sus labios de fresa para un sí, de sin saliva,

las guardianes de la jaula corrían a detenerlo,

sin saber que panacea eran los labios sinceros,

y antes justo de prenderlo, besó los labios de ella,

y al apartarle los guardas, ella movió la cabeza,

buscándole entre tinieblas, los guardias se congelaron,

y besándose entre sueños despertaron, con los ojitos cerrados,

la princesa respondía a sus caricias, 

y las lágrimas del príncipe maldito se volvieron purpurina,

y ahora nadie molestaba o detenía,

mientras ellos se comían a besos ella le dejó ver sus pupilas,

y así empezó un final de pesadilla,

un principio de la historia mas intensa que se contará entre líneas,

y ese día y desde entonces cada día,

hay besos y caricias despertinas en un lecho de familia.

Cuánto.

¿Cuánta sangre, cuántos años,

cuánto aguante, cuánto daño,

cuánta mierda y cuántos "cuandos",

puede ver un ser humano?

Tanta lucha y es por algo,

la distancia, el calendario,

todas nuestras esperanzas saldrán sólo de tus labios,

vendrá todo de tu mano,

no mas besos a una foto,

no mas rotos ni rosarios,

con un guiño de tus ojos,

borraremos de un plumazo, los momentos tan amargos,

las largas horas de espera vagando por tu letargo,

batirás tus alas fuertes, yo estaré para grabarlo,

para siempre, hasta la muerte, que no va a ser este año,

un paseo por la playa, sueño de un hada en verano,

balada de fin de curso, en el baile de buscarnos,

y encontrar es tan difícil, y es algo que está ganado,

el resto vendrá seguro, será pronto y todo no habrá sido en vano.

Que la realidad está jodida no es nada nuevo.

Esta puta realidad ya no hace gracia,

un chiste de mal gusto, como el rojo con naranja,

una guerra como en Gaza, una piedra por hogaza,

de un pan duro de verdades que no se tragan con agua,

y una patata que ladra, que ruge dentro del pecho,

el pulso descompasado por quedarme a comer techo,

por un lecho que te sueña y amanece entre llantinas,

no hay cantina que se precie a hacer que corra las cortinas,

anochece en mis retinas, al ocaso de este día, 

y las horas sin abrazos tuyos son horas perdidas,

sin los trazos de sonrisas, ni lazos ni brillantina,

si no estás aquí a mi lado, se me hiela la saliva,

sin salida y con retraso, pero llegaré a buscarte,

darte todo lo que hago, o mandarlo de mi parte,

para que te llegue a tiempo, que me escuches al hablarte,

y aunque sólo sea por eso, seguiré siempre adelante.

S.P.

Sístole.

Era un rumor en las aceras,

como un eco en el hueco de la escalera.

un perro que ladra a una puerta, y sólamente espera,

una mosca que se siente grande en un grano de arena,

o un gigante que se enfada al no tocar la luna llena.

Sístole y diástole en la caja de madera,

costillas de alambrada y grasa negra en las arterias,

que en la casa del reloj de la cabeza hay tuberías,

que atoradas con ponzoña escupen lineas corrosivas.

Pedacitos de papilas gustativas que se van con la saliva,

y ahora nada sabe a nada pero sangran las encías,

y se quiebra cada diente que rechina,

si relincha el potro negro del alivio que no alivia.

Y en las cuencas de los ojos las esferas lubricadas,

goteando rojo intenso, que después serán palabras,

sin parada en este tren de la distancia que es mas larga,

y hace surco en las mejillas castigadas.

Y unas garras desuñadas, de muñecas desnutridas,

aferrándose a la silla tras crujir de las rodillas,

pesadillas que en definitiva sólo son vividas,

hasta que un par de caricias traiga el mar de calma sorda a nuestra orilla.

Pues eso.

la procesión del corazón es en silencio,

oliendo a depresión, a ron moreno y un lamento,

temiendo no sentir, y un sin vivir del porvenir que nunca encuentro,

y un intento y una bala y un momento.

divagando entre la líneas de un compás siempre a destiempo,

enredando nuestros hilos, maldiciendo y escribiendo,

escupidera, de emociones, que tritura los recuerdos,

de un querer y un no poder y una mirada al firmamento.

y te crees que es sencillo, ¿solo porque lo escribo?

ponte en mi pellejo, intenta no pegarte un tiro,

ponte mis zapatos rotos di lo que yo digo,

piensa lo que pienso, este es mi infierno, bienvenido.

O no diciendo una mierda.

Con luces y con sombras y un cigarro entre los dedos,

penumbra en la memoria y humo negro,

pensar en no pensar, y volver hablar del tiempo,

el estómago revuelto,  y la boca en carne viva.

la maleta y la partida, 

y que la paz vuelva a jugar en esta liga,

de partidos que no acaban, y de mierda que no seca y nada alivia,

y la boca en carne viva, de los dientes y los labios,

del tridente y el establo, de un secreto de sumario,

y las manos cuarteadas, del contacto con la realidad de canto,

la espera, y la ira, no son buenas consejeras,

madrigueras de conejos para reventar con piedras,

y la boca en sangre seca, y una mueca,

y el silencio huele blanco, y magenta en las arterias,

fotos sepia en un diario, caminar por carreteras,

divagar por unas líneas discontinuas que navegan,

entre muros y mareas, y que mueren en la arena,

del castillo de mi nube, donde rugen las almenas,

y un temblor bajo las piernas, que te rompe las rodillas,

por caminar de puntillas, para no gastar las suelas,

ahora cuento mis costillas, buscando de noche a Eva,

diciendo sin decir nada, o no diciendo una mierda.

Entre tus ojos.

Alma de blues.

Cuerpo de tango.

Armas de mujer y yo sin proteger los flancos.

Hada de purpúrea aura, sílabas de encanto,

que sacan del letargo del sufrir por ver un porvenir sin llantos.

Y que el cambio está a la vuelta de la esquina, y ya huelo,

un cartel con purpurina y unas alas para no tocar el suelo,

y que me llevarán volando hasta pelo,

un bebé,

borracho de tu aroma, esclavo de tu aliento.

Desnudar, mi alma, y mirar tu ropa tirada en mi suelo,

sentir el tacto de tus dedos en mis terciopelos,

y sentirme dentro de algo tan hermoso,

que la piel se nos confunda entre las palmas de las manos en mis hombros.

Abre los ojos y búscame, 

cógeme la mano y mira el miedo, se diluye en una taza de café,

y una causa un por qué,

y un cigarro y un te quiero y un nos vemos al siguiente atardecer,

un destino que nos quiere conocer,

y el regalo está al final de este camino, si no perdemos la fe.

Basura.

al límite de todo, y tu bailando sobre minas,

yo como una granada sin anilla,

metralla y purpurina,

y deja de jugar a las mentiras,

y si juegas jugarás sin compañía.

y se ha perdido la sonrisa, se ha perdido hasta la sangre,

ya no queda nada bueno, ni bonito, ni agradable,

solo queda ser sincero, para luego perdonarte,

y es el último consejo que doy antes de callarme.

en mi casa nunca huele a primavera,

un fantasma en el pasillo hasta la cama, y a dormir con sudadera,

nada importa en realidad, cuando no estás a mi vera,

perdido entre amistad y una sinceridad a medias,

me retiro, aquí no me interesa nada más,

ya lo he visto todo fuera, y he tenido que escapar,

la presión, el aguante, el sentimiento de hermandad,

aún me quedan cosas buenas pero están guardadas para un despertar.

El hogar.

Noté la barandilla fría del balcón. Era metálica, de herrería, con formas como de hojas en las juntas de los barrotes. Todo estaba muy cuidado allí. La barandilla estaba fría pero fuera hacía calor de noche de verano y se veían las luces de Moulin Rouge brillando a un puñado de metros de nuestra habitación.
La luna brillaba grande y tenue y nos miraba con cariño, con un cariño de hermana mayor, que admira cómo crecemos. De repente todo tenía sentido, toda la sensualidad, las sábanas de satén doradas en la inmensa cama, los suelos de madera brillante, el hielo en la cubitera y el moët y el pequeño rosal en el patio. Quise parar el tiempo allí, que nadie me echara de menos, no tener un sitio donde regresar, quise criar a mis hijos allí, quise ser abuelo y morir allí, todo junto y que no acabara nunca. Una copa medio llena y burbujeaba al pasar por mi tripa, sostenía por unos dedos finos y largos con una manicura impecable. Yo nunca cuidaba de mis uñas, no era por hombría ni detestaba los cuidados personales, era mi absoluta pereza. Cogí la copa y me giré para admirarla de cerca.

  - Maldita seas, maldito sea yo, porque tienes que ser un pecado.
  - Malditos seamos juntos, pues. -Replicó

Mirarla era morir en sus ojos. Tenía esa capacidad de deshacerme, de hacer que sintiera que no valdría para hacer nada sin estar a su lado, y alejarse de ella era alejarse de la vida, del aire, del oxígeno y de la sangre. Amarla me daba vida. Nunca moriría en realidad mientras siguiésemos juntos.
Aparté un poco el pelo de su cara, aunque nunca se lo dejaba detrás de las orejas, me gustaba como le caía enmarcando el corte de su mandíbula. Levanté mi copa hasta la altura de mi nariz, ella hizo lo mismo. Brindamos suavemente. "Por nosotros", dijo. "Por nosotros", dije. Bebimos un trago, la besé, sontenía su nuca en mi mano y la apreté contra mí. Me besó. Nos abrazamos.

  - Sabes, aquí me siento en paz, en mi hogar. - Dije.
  - ¿Y en nuestra casa no?
  - También.
  - ¿Y en la buardilla?
  - Por supuesto.
  - ¿Y en la calle?- Aguantaba una media sonrisa que crecía con cada pregunta.
  - Claro. Tú eres mi hogar, somos lo mismo. Vivo en ti como tú en mí.
  - Me gusta dónde vives.
  - Sabes, esa sensación que tienes, cuando piensas en tu "yo" interior, en lo que eres realmente y te localizas en tu cabeza? como justo detrás de tu frente, lo que realmente existe de ti, ¿La conoces?
  - Sí.
  - Pues yo vivo detrás de tu frente, sobre tus cejas, entre tu pelo.
  - ¿Y yo dónde existo?
  - En todas partes.

Hicimos el amor, luego se durmió sobre mi pecho. Por la mañana desayunamos tostadas con mantequilla y café y zumo de naranja. Habíamos tenido suerte, nos habíamos encontrado.

Tuviste que nacer francesa (parte III)

Tuviste que nacer francesa, y quizá yo tuve que nacer ave de presa,

con un quehacer y una palabra en la cabeza,

con una cerveza, con una mujer, con una estrella,

y con todo aquello que llevo y no ocupa, no suena, no pesa,

tuviste que nacer de noche y selenita,

que a ponerse el sol te brilla un resplandor en las pupilas,

como una luna en tus retinas,

y lágrimas de purpurina, que me enredan con colores a la vida.

yo tuve que nacer contigo,

separarnos al crecer para después volver, contarnos lo vivido,

con una botella de vino, y un cigarro,

un sofá, cuatro paredes, un destino, y nos fundamos como el barro.

confundirnos en la noche como extraños,

conocernos en la puerta de algún bar, sin recordar estar casados,

porque si hiciera un borrón y una cuenta nueva, 

sólo quiero la misma mujer, y ver amanecer siempre a su vera.

.

El mundo se va a la mierda si falta tu fe. T.C.F.

LETRA SOU EDIPO – ARMONÍA

Agarrado a tu mano he sentido el último segundo
como una avalancha de patadas en este, mi reventado cuerpo.
Decidme que es sólo un sueño, que esta flor no es de ceniza.
Gritad que es mentira, gritad que es mentira.
Y la busco, me pierdo escuchando su voz.
Esa dulce armonía en mi cabeza, ya sin sombra,
Que me arropa mas que nada, que me arropa más que nada
Esa dulce armonía en mi cabeza, que tortura
mis recuerdos tan presentes que no se irán.
Mis rodillas se han doblado, esto no está sucediendo
y la injusticia se vuelve a cebar duramente con ésta, la equivocada
me apartan a empujones, me ahogo en su rostro, camino solo.
¿Hacia dónde? ¿Hacia dónde? ¿Hacia dónde?
A encontrarte y decirte que será mi lugar
del que tantas y tantas veces todos escapamos.
Me quemaré tratando de vivir en esta pesadilla.
Te acompañaré tan pronto como quiera.
Te acompañaré tan pronto como quiera.
Esa armonía en mi cabeza.
Esa armonía en mi cabeza.
¡Qué tortura!
Mis recuerdos tan presentes, que no se irán.
Si ya no siento tus abrazos, esto no tiene sentido.
Camino descalzo entre pensamientos que funden mi cerebro.
Que me digan que es un sueño, que esta flor no es de ceniza.
Si la busco y si la busco, en mi lugar
del que tantas y tantas veces todos escapamos.
Me quemaré tratando de vivir en este mi lugar.
Me quemaré tratando de vivir, tratando de vivir esta pesadilla.
Te acompañaré tan pronto como quiera.
Te acompañaré tan pronto como quiera esa armonía,
esa armonía....

White Rabbit

Nunca había visto una cama tan ancha ni un paquete de tabaco tan pequeño,

no ví jamás, una noche tan vacía, un cenicero tan lleno,

nunca habia visto tal empeño y tanta falta de sueño,

tanta decisión y tanto pensamiento sin acción y tanto echar de menos....

Átame, al cabecero de tu cama,

castígame con besos, atraviesame con tus miradas,

bésame terpsícore, y baila,

al son del corazón de mis palabras.... y canta...

cántame al oído, yo te guardaré el secreto,

cuéntame como te fue la vida, hasta nuestro encuentro,

y empezaremos desde cero,

el último principio y el final queda tan lejos, tan lejos...

muérdeme y aráñame la espalda,

sabes que quiero pasar mi vida entre tus faldas,

sabes que sé poco y lo que sé es que me haces falta,

mis fuerzas van contigo a dónde quiera que tu vayas, hermana...

amiga, esposa, dulce amante vive en mí tus aventuras,

que a duras ya tenemos bono, vente a las maduras,

despierta y ven conmigo a pasear por las alturas,

del cielo de tu pelo entre mis dedos, sin tiempo, sin duda...

ahora que te tengo y que me tienes, ¿Qué mas quiero y qué mas quieres?

no puedo quererte más y lo consigo cada día, y me sorprende,

sólo pido al cielo un rato de tus labios y mis dientes,

tus abrazos, tus palabras, ya me entiendes...

El infierno.

Llenando de vacío un cenicero,

bebiendo en una cama, sin sábanas sin tí, sin cabecero,

una cámara de gas, un hevidero,

te busco y tú no estás, y ya no sale otra cosa que echar de menos.

Tu fe, es lo penúltimo que me quedaba por perder,

si pierdo más importará un carajo dónde amanecer,

y desaparecer, o no volver jamás,

y disolverme entre las letras de una página que ya nadie leerá,

pero seguiré en este camino recto,

como el man on black de johnny cash, motivos hay para vestir de negro,

y la conciencia es lo que queda, cuando ya sólo hay recuerdos,

que navegan entre errores y entre aciertos.

un caballero solo tiene su palabra y su silencio,

y no se debe rompe nunca, o le devorará por dentro,

el daño recibido sólo es tiempo,

el daño que se inflige es lo que no tiene remedio, es el infierno.

Untagged verses.

Te tengo en una bola de cristal entre las manos,

te llamo entre las olas de este mar, entre tiranos y tirados,

Dulcinea, que no estás y si no estás la vida es fea,

sólo una montaña rusa que marea,

y qué manera de querer, y qué frágiles soñamos,

tanto en juego que perder por salirse del rebaño,

luchar y perecer para volver a ser humanos,

morir para nacer, luego crecer para encontrarnos. 

vivir la soledad solo es bueno cuando eliges,

fingir para ocultar que en esta vida lo importante son matices,

y un camino que ha dejado cicatrices,

en la barra de este bar, el veneno ya ha dejado de servirse,

y ahora fuera está lloviendo de tu parte,

el cielo llora enfermo cada pérdida de fe tosiendo sangre,

 y las calles inundadas de la esencia de tu arte,

porque lea, escuche, escriba, pinte o beba, estás en todos los lugares.

Votos.

Mis votos.



Prometo no dejarte nunca a flote a la deriva,

prometo no perder la perspectiva ni quedarme sin saliva,

prometo una canción y un corazón en carne viva,

y una lágrima por cada día sin tu compañía.

Prometo merecer atardeceres de tu mano,

prometo no luchar en vano y no tocar el hueso en pensamiento y comentario,

te prometo un te amo y una cruz en calendario,

con tu cumpleaños, cumple meses, cumple todo lo que sea necesario,

que si no estás, me dirás a quien me agarro,

a duras, y a maduras, madurarás y yo estaré para mirarlo,

y en las noches como estas, un abrazo,

y un trocito de tu alma que me llevo en el bolsillo, y en un sueño en tu regazo,

y me despierto y entre sábanas te busco,

y no estás, pero sé que estarás y se acaba el disgusto,

una vida dedicada y prometida en una causa,

que si algún imbécil lo llama "el final" yo abogaré porque esto es sólo nuestra pausa,

un respiro y una prueba a la esperanza,

un crecer y tener fe, en un paseo y un café,

en una vuelta con bebés descalzos corriendo a la orilla de la playa,

y si tienes que contar cuenta conmigo
y si tienes que luchar, pelearé a tu lado hasta contra el destino,

que prometo darte todo de la mano,

y prometo tener confianza en que no me haras daño, 

repito nuestras frases como un mantra cuando me hago el hermitaño,
, tu lo sabes, yo lo sé, te amo.

Esperan.

"Esperando en el andén de un tren que sabe que no pasa,

deambula entre los bancos de madera de un invierno que desgasta,

hace tiempo fue princesa de su casa, 

hace tiempo que hace tiempo en la estación del porvenir y se retrasa,

morena y rizadísima melena,

abrigo largo y botas desgastadas en las puntas y en las suelas,

delgada y delicada y de una triste pero insólita belleza,

y la mirada de una niña y una vieja,

y anochece y entristece ver cargar con la maleta, 

y tropezar hasta la puerta de salida donde nadie la recoge ni la espera,

mañana será otro día en esta tierra,

y aquella princesita volverá a esperar el tren hasta que venga."

"De pelo negro duro y encrespado,

mirada de cachorro y un andar de perro viejo, tan cansado,

y a la puerta de su casa cada día,

espera con paciencia a que regrese el motivo de su alegría,

rascando la madera bajo el pomo,

y astilla tras astilla van quedando pedacitos en el pelo de su lomo,

fiel y de por vida darlo todo,

a un dueño que no pudo regrsar aún, y espera verle pronto,

y cada noche le verás en el felpudo de la casa,

guardando del hogar vacío, necio pero recto en su constancia,

y la paciencia del querer es tan inmensa,

que allí estará esperando hasta el final, hasta la muerte, hasta la vuelta."

 

 

Censurado.

Hacía tiempo que no podía meneármela con claridad. Generalmente la masturbación es una práctica que yo entiendo como la meditación budista, y el orgasmo es el nirvana.Algo me rondaba la cabeza, no me permitía concentrarme en nada, ni en la tarea mas sencilla, decidí bajar a despejarme. Andaba por el centro perdiéndome por las callejuelas viejas, llenitas de putas y clientes dispuestos a obtener el máximo placer por el mínimo dinero. Estuvo a punto de pedirme un presupuesto, pero opté por comprar algo de comer. Perrito caliente entonces pensé, y con forma fálica, todo tiene forma de polla o de coño, aquellas coincidencias me dejaban pensando si el mundo se había vuelto loco, si el loco era yo, o si era todo un plan para que pensasemos que somos todos unos cerdos. ¿Has probado a comerte un kebab solo con la carne? todos nos los comemos en horizontal, ponlo en vertical y te sentiras muy diferente, mejor o peor, pero diferente, seguro. Todo son entradas y salidas, y salidos con entradas, mas que nada. Bajé hacia la plaza y me llamó la atención un letrero violeta de neón  en una fachada roja llena de pintadas. SEX SHOP, PEEP SHOWS, CABINAS. No me lo pensé, tal vez tendría que haberlo hecho. No; seguro que debí haberlo hecho.

Entré en aquel lugar sin ninguna verguenza, sólo dejadez y algo de curiosidad, pero allí estaba yo. Había un par de clientes mas, curiosamente ambos hombres con camisa de cuadros, creo que quemaré las mías, aunque bueno, ya me da igual, para lo que me queda en el convento, es lo mismo. Ojeé algunos de esos artilugios totalmente estupefacto, dónde habiamos llegado. Uno de los tipos sostenía una caja grande, parecía de un video por el tamaño, pero tenía escrito en letras rosas y en perfecto inglés que era la réplica perfecta del culo de Molly Starz, imagino que debía tener un culo especialmente bueno para que hiciesen réplicas de él. El otro tipo de cuadros cargaba con una gran pila de películas, llegué a ver alguna carátula de lejos, salían pastores alemanes y lo que imagino que debía ser algún tipo de educadora canina, quiero creer, a dónde hemos llegado. En el mostrador estaba sentado un tipo grande con barba, como una versión mas gorda, más fofa y mas apagada de Bud Spencer, qué asco. Fui caminando entre masturbadores masculinos y femeninos hacia la zona de cabinas, veamos de qué va ese show, pensé. Entré en la número tres, una silla, una ventana y una cortina de plastico. Intenté correr la cortina y estaba anclada a ventana rígida, ¿Qué era eso? Ví una ranura para monedas, y un cartel medio borrado que decía "una moneda 5 minutos". No sé qué o quién habría detrás, pero me vinieron a la mente dos preguntas: ¿Me la podré pelar tranquilo en este lugar? y ¿Cuanto cobrará el que limpie ésto?
En fin, qué mas daba ya todo, saqué unas monedas del bolsillo y eché la primera. Se corrió la cortina y apareció tras ella una pequeña habitación redonda, pintada de rojo y de suelo acolchado, una mujer triste de pelo naranja sucio y de unos 40 años intentaba bailar desnuda mientras fingía tocarse sensualmente para los presentes, contóneaba las caderas torpemente y la cicaatriz de lo que parecía ser una cesárea se movía como una culebra borracha, bajé la mirada hacia sus piernas, mas cicatrices, como de un cuchillo, bajo las nalgas y en los muslos, sabía de qué podían ser, y aun así quería preguntarselo, morbo puro de ver miserias, en ese momento yo era el que me daba mas asco de todo. Con la certeza de que aun me quedaban 4 minutos de espectáculo y que desde luego no había despertado en mí ningún ánimo de tocamiento, encendí un cigarro, el humo bailaba y la mujer bailaba, yo esperaba. No había pasado ni un par de minutos cuando la cortina empezó a cerrarse. ¿Venden una mierda seca de espectáculo por minutos y te roban? Decidí acabar mi cigarro, había pagado el alquiler de esa cabina durante cinco minutos y pensaba gastarlos hasta el límite. Dí una calada, alguien llamó a la puerta. "Toc, toc, eh, ya han pasado tus cinco minutos, echa otra moneda o sal de ahí, cretino". No contesté. Volvió a llamar. "Eh! Pajillero, ya han pasado tus cinco minutos, echa otra moneda o sal de ahi, ¿Me oyes?" Se abrió la puerta.

No sé muy bien cómo pasó, lo he intentado explicar cien veces y sigo sin poder decir por qué. Se abrió la puerta y allí estaba el gordo barbudo con una barra metálica en la mano. No lo hice por supervivencia, no lo hice por nada, pero lo hice, y además tuve suerte. Lancé el cigarro directamente a su cara, le dió en el ojo izquierdo, soltó la barra en el mismo instante, dejándola caer al suelo con un terrible estruendo. Los dos tipos de las camisas de cuadros se marcharon corriendo, el de la réplica del culo de Molly cogió a su paso una muñeca hinchable que estaba expuesta a la entrada, imaginé como sería la escena desde la puerta, el primero corriendo dejaría caer a su paso películas como "Rintintín se lo monta con Daisy" o "Exploración canina dentro de Marina" , y el segundo arrastrarndo una muñeca hinchable en una mano y un culo de plástico en la otra. Volví en mi, el tipo estaba en el suelo tapandose la cara y por fin hizo amago de levantarse, miré a mi alrededor. Estaba frente a una vitrina llena de pollas enormes en los estantes, réplicas de herramientas realistas con sus venas y todo, increíble. John Homes era un actor porno conocido por ser el que mas cargaba de todos sus compañeros, entre 32 y 38 centímetros de largo nada menos, allí esta su aparato fabricado en latex duro de la mejor calidad. Lo agarré. Me sorprendió su peso, debía pesar como un kilo. Agarré al viejo del pelo y le arreé con el miembro de John en toda la cara, sonó una pequeña explosión interna, como un "crack" procedente de dentro de su cara, el tipo gritaba y pataleaba intentando zafarse de mí, su cara chorreaba sangre, le metí otro golpé de efecto en la otra mejilla, saltarón dos dientes, no pensaba que eso pasase de verdad, se me estaba poniendo dura, me estaba gustando eso, yo tenía el control. El gordo dejó caer su cabeza hacia atrás y yo me puse de pie, podía hacer lo que quisiera, le empezé a machacar con fuerza la entrepierna a patadas, apenas ya podía quejarse, solo balbuceaba algo entre sangre soltando dientes y muelas por su barbilla. Pisé su tripa, miré a mi alrrededor y lo ví clarísimo. Debía medir unos sesenta o setenta centímetros de largo, una enorme polla dorada con dos cabezas, una en cada extremo. Hice un home run perfecto con su cabeza usando aquella belleza dorada de bate. Despues del cuarto o quinto golpe apenas quedaba cabeza para triturar. Noté como mis pantalones se mojaban, había alcanzado mi nirvana, gracias dios, me desmayé en el acto.

De esta historia han pasado ya unos años, la he contado una infinidad de veces y me sigo riendo en las mismas partes. Cómo pasa el tiempo. Aquí soy ya una leyenda, me preguntan qué hice, y aunque lo diga mil veces, seguirán sin creerme, ni siquiera mi compañero de celda me termina de creer. Cada noche antes de dormir es la misma pregunta: "En serio amigo, ¿Por que te encerraron?" Y siempre la misma respuesta: "Estoy encerrado por reventarle la cabeza a Bud Spencer a pollazos"

 

Total, un drama, buenas noches.

Τερψιχόρη

Estás en todas putas partes, lo que como, lo que miro, lo que cante,
lo que escriba y lo que toque lo habrás tocado tú antes,
lo que bese de tu boca, lo que hable, de tu parte,
lo que guardo entre nosotros y que nunca sabrá nadie,
lo más grande, lo mejor, y mi piel será tetigo,
de los años y los años de recuerdos que me quedan aún contigo,
de los baches y el precio de estar unidos,
y que sepan que sin duda volveré a pagarlo mientras siga vivo,
enemigos que quieran vernos caídos,
y caerán como las hojas del otoño que vivamos entre mimos,
que pasamos de ser viejos a ser niños,
y de niños a ser uno, y de uno, a serlo todo entre los ruidos,
un ejemplo para creer en la magia,
dos gemelos destinados a romper en mil pedazos la distancia,
los guardianes de una puerta a la esperanza,
que preservará las cosas mas bonitas de los reinos de la gracia,
y es tan grande este trabajo que nos toca,
que la gloria de aceptarlo nos vendrá recompensada en la victoria,
tu bocado de mi plato, el primer sorbo de mi copa,
dulce miel entre tus dedos, unos votos, una boda,
una musa y un destino, y una colilla en los labios,
el humo de tu presencia, nunca se va de mi lado.

After dark.

Tengo una ángel de la guarda que me calma, un hada,

una fuerza que supera lo que fuere cuando dices que me amas,

unas armas y un puñado de palabras, 

y un sagrado corazón que ya no es mío; tú me lo das,

y aunque parezca que no estés yo sé que estás,

entre las sábanas o lágrimas o risas, en todo lugar,

porque el espacio es relativo, y porque el tiempo es un invento,

una traba por frenar un movimiento,

imparable, que lo nuestro no es del todo tuyo y mío,

que el destino es quien lo mueve y es en él en quien confío,

y en el hilo rojo sangre que hay atado a nuestras manos,

se relatará la historia de un luchar por encontrarnos,

una guerra por defender una causa,

una pausa,

y un volver a hablar de nada tumbaditos hasta el alba,

contaremos nuestra historia de victoria y rectitud,

actitud de ganadores en equipo, una batalla por la luz,

yo he encontrado mi mitad, y estoy completo,

el ultimo capítulo de antes, y el primero del salir del agujero,

que un "te quiero" es muy poquito para tí,

vuelve pronto a por todo lo que te espera y vuelve pronto a sonreír.

Dónde estás?

"Llegué a casa pasadas las seis y media. Los tacones de madera hacían ruído en el pasillo e intenté ser un poco mas sutil, en fin, ya no vivía alli y no quería importunar, ya sabéis, esas mierdas. Solté la guitarra en el suelo y me quité los botines contigo. Había aprendido a tocar un par de esas cancions que te gustan pensando en sorprenderte tocando una guitarra especial, en un momento especial. Uno de esos que parece que no llegan nunca...  Te llamaría aunque fuese tarde, sólo por oirte hacer ruiditos cuando te despiertas, aunque sea para cagarte con toda la razón en mí. Esos ruiditos que aún me mata no haber escuchado. Estaba siendo un camino muy duro pero no flaqueaba, sólo hacía tiempo, bebía, fumaba, pensaba. Y no soy de los que tienen grandes ideas, solo ideas pequeñas que acaban siendo cosas sin terminar... total, un drama. Lo que sea."

 Cuando me arropo en la cama empieza el drama,

un ave dando tumbos de buscarte entre mis sábanas heladas,

y hacer sueño pensando en esas miradas,

sabiendo que estarás pero no estás y eso me deja el amla en pausa,

y me haces falta,

y te hago falta y nada faltará cuando haya ido,

 y nada fallará cuando nos deje en paz el karma o el destino,

y no habrá que apostar en el casino,

me llevaré la joya que no llega pero llegará y se llevará el hastío,

tu marido, tu alma gemela, tu otra mitad, tu gran motivo,

la soledad sonora de escuhar por escuchar y quiero hablar solo contigo,

y quiero todo  y quiero ser abrigo,

de todo lo que signifique daño para tí o el simple frío,

desafío,

y por desafíar, desafiamos a suerte, 

y por ganar, ganamos la partida ante la muerte,

y por perder, perdido el tiempo de hasta conocerte,

y por amar amémonos sin previos, sin medidas, sin horarios, siendo fuertes...

y vuelve pronto... Te quiero como a nada de este mundo...S.P.G.

Mientras dormías.

Juro mantener la sonrisa de puertas afuera,

prometo no volver a revolver mis ventoleras,

pero esta vida es mi sala de espera, y si supieras,

cuanto me duele no verte estar bien, me mandarías a la mierda.

Si de algo estoy seguro es de que estoy allí contigo,

y de que no te faltará marido ni un amigo,

y estoy ya mas que convencido, de lo que sucede,

la vida es demasiado breve para no quererte,

me deshago, y me vuelvo a hacer pensando en revolverme entre tus brazos,

y de hacerme trozos entre los sollozos de los allegados,

pero vendrán tiempos mejores, y me mantendré en mi sitio,

tocar al son de notas de  latidos,

de los labios, de los mimos, de los tuyos y los míos,

de las noches que nos debe ya el destino,

que pagar hemos pagado ya con creces,

todo lo que me merezca y todo lo que te mereces,

méceme entre tus palabras que deshacen y estremecen,

 hazme ver que alguien escucha todo lo que te recé. Y vuelve.

Que no solo esperaré, estoy casi de camino,

todo el ánimo y las fuerzas que me quedan me las llevo en la maleta con un libro,

para leer mientras duermas y contarte a la mañana,

que nos fallará la suerte pero no las ganas de parar el tiempo entre las sábanas...

Buenas noches.

Bofetón en la cara.

Subí las escaleras de hormiguitas y entré a la habitación. Ella aún dormía y dejé la bandeja en la mesilla y acerqué una silla a la cama. La sopa humeaba espeso y ella era un ángel tumbado soñando con cosas preciosas que le esperaban cada día. El mundo esperaría. Yo esperaría. Años si fuera menester. Había un silencio sobrecogedor en toda la casa y olía a café de sobremesa y los minutos parecían años. Y en un par de años minutos se dió la vuelta y pude ver esa maravillosa cara de dormida plácida y feliz y como si nada hubiera pasado. Me tumbé a su lado y la punta de mi nariz rozó la punta de la suya haciendo que se encogiera y frunciera el ceño. Abiró los ojos como si nunca hubiera visto nada en su vida, o como si le acabase de quitar el precinto a una vida a estrenar y todo en un punto segundo. Los abrió me miró. Respiró profundamente y dijo:
-¿Qué hora es?
-Domingo.
-¿Dónde has estado?
-Cerca.
-Lo sé.

"Vuelve pronto... vuelve porque no se por donde empezar si no estás y no quiero empezar nada. Vuelve y dame el ultimo primer beso de mi vida. el ultimo primer abrazo y la última primera mirada porque no querré mas de nadie el resto de mi vida, pero vuelve. Por lo que mas quieras, vuelve. Vuelve o no habrá un sentido para cortarse el pelo o las uñas. Vuelve porque eres la luz de mi vida y sin luz estoy ciego, y sin vida me muero y a ocuras te ruego que vuelvas. Vuelve a sacarme alfileres de horas de andenes y tardes que pesan sin tí, que cada hora lejos, es hora de espera, hora muerta.

Vuelve mi esposa, vuelve terpsícore y baila al compás de momentos felices, que cuentan por miles sonrisas y que nos esperan.

Solo vuelve y no  dejes que vuelva a perderme,que tengo un camino y hasta el fin de mis días, serán dias contigo. He tardado toda mi vida en encontrarte. Todo lo que tengo son tiempo y caricias y tienen en común un destino tu pura presencia. Vuelve a por nuestro ultimo comienzo, porque yo ya tengo un sitio en el mundo, tengo un lugar y una meta y tú tienes la misma, estar cerca."