Quiero matar.

Me sentí como el último idiota en darse cuenta de una broma, como si pasara por delante de un escaparate en una calle llena de gente y me percatase de un muñequito de "inocente, inocente" grapado a mi espalda, con la sangre brotando hasta la cintura y la expresion de mi alrededor con semblante de "¿cómo no lo has visto venir?". Encendí el cigarro y aporreé el teclado furiosamente, sentía ganas de bajar a la calle y darle una paliza al primero que me pidiese fuego, quemar puentes, mandar a la mierda todo lo que me recuerde quien soy, y esconderme detrás de una barba y no ducharme en años. Quería apatía, y quería sufrimiento ajeno, porque ese momento llegaría y yo debí haberlo asimilado antes. Pero ahora solo quería humo, quería dormir y quería romper muebles a golpes... y lo escribí, y me miré sin espejo... y me ví como un cretino, como el peor de los gusanos infectos de ira que había conocido, y me desconocí y sorprendí de mí mismo. Y quería amar y odiar y foll***e al mundo sin respeto, haciendole sufrir.
Y entonces te olí en mis manos, estabas en mi pecho, como siempre hubieses estado ahi. Y respiré profundamente. Y era reconfortante. Y todo lo demás paso a tener una importancia nula. Y me fui al trabajo como una buena zorrita del sistema, a ganarme el sueldo y a sonreír, gratificantes palmaditas en la espalda...

Que te den, mundo, yo me bajo aquí.