Con tres dedos de ceniza...

Elixir de la verdad en flor de caña,
quitar las telarañas,
familia que emborracha y acompaña,
cristales empañados con la calma,
y una cama vacía fría y rígida te llama con su nana,
hermanos y hermanas, manás que manan esperanza,
aprendes del ayer, previenes sangre de un mañana,
si no te queda fuerza empieza a usar toda tu maña,
que bailes de tersícoles no cambien tus palabras,
que puertas cerradas que abras traigan solo paz,
quitarse un antifaz y desgarrarse en las miradas,
baladas y caladas que hablan de una enfermedad,
elixir de la verdad en flor de caña y agua negra,
gritar toda la mierda y a la mierda el pensar en quien te recuerda,
mirar con amor toda acción sincera,
porque en el diapasón del corazón se tallan tiempos en madera,
y déjempe escribir a mi manera,
y déjenme un espacio personal de ser persona y no quimera,
y dejen que equivoque mis problemas,
y suelten a los perros a la entrada de mi fuerte en sus caderas,
forrar de terciopelo unas cadenas,
llorar de enamorarse con pasión de las aceras,
acerca de llorar y de reír solo una cosa,
que risa tras el llanto te hace ver toda la vida mas hermosa,
PaZ

Lluvia.

En esa hora de la noche en que solo permanecen despiertos los que viven esperando, sonó. Era la lluvia en los cristales, gritos, agua y gritos y sirenas y el silencio. Para toda acción hay una reacción igual y opuesta, es inalienable. Imagino a la tierra como un armadillo lleno de insectos haciendo daño, y revolviéndose, como un baile cruel y perfecto de vida y muerte, reclamando su piel, pisando hormigas. Palabras al viento que el viento lleva a otros como cuchillas, y el mundo entero en cuclillas, hormigas, siempre hormigas. Siempre tan libres como grande sea la celda, siempre tan solos, cruel inteligencia contra el instinto de supervivencia. Templanza y saque contra palos y piedras, usamos las uñas de nuestra madre para coger su piel y hacer mierda.
Quiero que pese mas el lado de la balanza con cosas buenas. Apenas conscientes de nada y sin ninguna conciencia, arrogantes que no ven las consecuencias, y solamente dará la luz la esperanza y la paciencia. Doy gracias al cielo por una familia sana que se hace grande sin olvidar al pequeño, solo soy dueño los lamentos, y las sonrisas que me dan, las agradezco. Solo crezco como puedo, aun no sé si flor o no, pero juro que lo intento. Por todos nosotros, brindo, y que el tiempo, nos dé siempre un buen encuentro.

Buenas noches rose, Hombre de arena.

Fuiste fuerte una vez,
eras el niño piedra,
pero caricia a caricia,
el niño se hace hombre y la piedra se cuartea,
porque tormenta a tormenta,
el hombre se hace viejo y la piedra se hace arena,
y la arena vuela,
y si el viento para,
la arena libre,
es arena muerta,
Hombre de arena.

Nadie conoce a nadie

Cigarrilo en boca, aquel espalda curvada miraba con ojos pequeños al monitor iluminado. ¿Por qué escribir siempre acerca de uno mismo? Es sencillo, ¿a quién conoces? Nadie conoce a nadie, ni siquiera a uno mismo. Podemos arrascar un poco la superficie, intuír las reacciones, acortar el espectro de posibilidades, pero no; siempre habrá una cara oculta como en la puta luna, como en las monedas, como el lado feo de una nevera. Cómo nos miran es algo que no podemos evitar, una sonrisa, una pablabra, un instante, y entonces, tu nevera plateada tiene espalda, sabes que estaba ahi, pero pegada a la pared, y qué útiles son las paredes, ¿Verdad?

Es extraño si la paz impide toda rebelión,
Si la faz del enemigo te hace amigo del bufón,
Si el buzón de sugerencias ajeno es la vocación,
Yo me temo que metemos mano en todo es la cuestión,
Y el espalda curvada escuchando todo entre caladas,
Baladas de humo gris en las ventanas empañadas,
Bañadas las mañanas de alquitrán en las almohadas,
De una cama estrecha y hecha sin cuidado entre las sábanas,
Y vuela a ras de suelo un sueño gris y desconforme,
Con ser poco mas que un recuerdo escrito en un recorte,
El tiempo es aliado de los malos pensamientos,
Remedios temporales, parches para baches solo son remiendos,
Cagar comiendo, y salir corriendo,
Echar hielos a un vaso y disolver el desconcierto,
Echar al fuego el ego y el miedo y seguir el juego,
Dormir y despertar y ver que todo es soledad y un libro abierto.

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No sabía bien cuando, pero sabía que había vacíado ya ese maldito cenicero, no sabía hacía cuanto... allí estaba yo en mitad de lo que debía ser mi refugio, ¿y dónde estaba mi maldito refugio ahora? ¿y mi paz? Mierda de voz en la cabeza que me turba y no me deja dormir, mierda de todo a veces, mierda de trabajo y mierda de tiempo libre, ¿qué hacer? Esperar o luchar, ¿escribir y gritarlo? Sabe Dios que escribo por no gritar, respiro hondo por no gritar, fumo por no gritar, y lo peor es que no grito porque no sabría que decir. Pero gritaría.

Cuando estás perdido en donde siempre pero nunca estuviste perdido,
solo queda mirar vacío, contar baldosas y esperar que no te llegue el frio,
y el precio del comercio con lo desagradecido, es grito,
dentro de la cabeza necia de este crío,
pero hoy no río, mañana dios dirá donde me llevará este lío,
si tiro del hilo y siempre hay bobina y me enredo entre ruido,
y desconfío, y quiero confíar pero me olvido,
que a veces hace falta una mano que coja tu cuello y te meta de nuevo al camino,
y haga que algo te importe un poco y te porte al sueño profundo de un loco,
y cómo no, hoy en la cama solo, y no sé que me pasa,
que cada vez me cuido mucho menos la carcasa,
y no sé donde está mi casa, y no sé donde nada,
y apenas sé cuando me pasa y como pasa nada,
y tocaré la almohada a ver si aclara,
y hasta mañana, o pasado o nunca, chorrada,
de lo que escriben a las mil de la mañana.

Barfly.

Mi coca cola esta noche brillaba con ron y limón, apunté con un láser a la pared que tenía en frente y ví el hilo rojo, suficiente humo, había vuelto totalmente.
-¿Crees que aquí podrías escribir en paz?
-Nadie que escriba nada que merezca la pena lo escribe en paz.
Dí un sorbo mas. El vaso esta serigrafiado, y el negro de mi bebida ahora dejaba ver las letras, y juro que nunca me había percatado de lo que ponía: "¿Has dejado ya tu huella?" Si tienes que preguntartelo, date por bien jodido, yo sonreía a una pantalla vacía que iba llenandose de mí en letras. Tengo once días para acabar un relato y me queda algo de pasta y tabaco, y noches, y vasos, y te tengo a tí, yann.

Los dioses nos envidian y es por algo muy sencillo,
El tacto de la piel y el daño que hace un cigarrillo,
Es la espontáneidad, la levedad, libre albedrío,
Envidian lo importante en esta triste levedad, y que ahora escribo,
Nos envidian por mortales, por libres y por rivales,
Nos adoran por los éxtasis carnales,
Instintos animales,
Besos de disfraz en carnavales,
Ebrios pensadores del amor entre portales...

Vástagos vagos amagos de una estirpe noble,
Magos del papel a manos de sus sobrenombres,
Patios mojados con los patines oxidados de un pasado,
Propósitos perdidos y aparcados,
Yo nunca acabo lo que empiezo,
Y espero no acabarlo nunca o vaya desperdicio,
Solo vicio, de hacer de cada frase un artificio,
Poner las realidades en tela de jucio, y alguien dijo,
Que nadie escribe en calma, y es tan cierto,
Que en calma escribiré cuando se muera el sentimiento,
Que vida es un lamento y una risa y un aliento,
Y solo nos intriga lo que no reconocemos.

Habrá mas, pero no hoy. ;)

Veintitantos.

Encendí mi cigarro y dí un sorbo a mi taza de café llena de coca cola, el mundo es cada vez mas extraño, ¿verdad? Me la trae bien blanda si lo es. Una joven hora para un día Jueves 13 a estrenar. Un año mas a estrenar. Letras...

Un año mas viejo,
uno mas y mas complejo y con menos complejos,
y mas reflejos, uno mas, me quejo,
de que uno mas es uno menos, pero es uno nuevo,
un año mas cerca o mas lejos, una arruga mas de mi entrecejo,
que si nos mide lo que somos y no lo que hacemos,
mido lo que me mide el verso segun el baremo,
peso lo que me pesa el humo, me oxido como el zumo,
vinagre como el vino, ¿y el vino qué?, pues ponme uno.
que el tiempo pasa, y pesa y te besa y te pone la mesa,
y tu pones la cama, que el te la hará mañana, telarañas,
años en mañas, en experiencias y en migrañas,
en mil anecdotas que cuentas y que el tiempo empaña,
que en desengaños te regaña y te regala hazañas,
que muchos años vengan y que venga lo que traigan,
que no faltes velas, que no me falten tartas,
que haya salud y saludos pa mis hermanas,
y mis hermanos y familia solo gloria,
y un apellido marque ya una trayectoria,
y un placer es el mecer mi humo de unos venititrés,
en las lineas inmortales de un trece de estremecer,
y a mi parecer, parece que se me ha acabado,
el cigarro con el que empecé a escribir como un dictado,
y este es mi legado, tú, no lo vuelvas a leer,
que el encanto del momento no puede retroceder.

Mucha paz.

Improvisación de carne cruda.

Pensando en prosa en la calle con ganas de coger verso,
falle quien falle no importa, si el error es sólo nuestro,
solo vuestro y solo mío, y sólo el humo lo sabe,
que la llave de un conjunto, se gira en cada detalle,
pensando en verso en la calle, pensando en cómo hacer prosa,
pisando en cada baldosa, con las gotas, con el aire,
que me ha hecho la boca un fraile, pensando en lineas y comas,
como poco cien palomas, cagandose en mi cabeza, y repartiendo diplomas,
quien pillase una cerveza, una barra y servilletas,
un lapicero afilado, y posavasos las penas,
que penas llenan el mundo, tantas o mas que sonrisas,
y prisas en la gran vía, realidad en cuarentena,
qué temas llenan las bocas, mas que dientes y mas feos,
para colgarse trofeos a costa de lo que rompan,
y las neuronas que roncan, encima del serrín hueco,
que hace el eco de sus lenguas para parir pitorreos,
tumores sobre los cuellos, llámanlos ellos su testa,
y en mi protesta de mofa, cada frase es una apuesta,
tanta mierda y cúanto apesta, y la mierda encima flota,
y solo sacan cabeza, para jodernos la sopa,
aquí solo hay un idiota, me presento, soy buho vegas,
narrador de realidades, enreveso los problemas,
perverso vicio de teclas, destructor de las maquetas,
muy felices navidades, improvisación correcta.