Improvisación de carne cruda.

Pensando en prosa en la calle con ganas de coger verso,
falle quien falle no importa, si el error es sólo nuestro,
solo vuestro y solo mío, y sólo el humo lo sabe,
que la llave de un conjunto, se gira en cada detalle,
pensando en verso en la calle, pensando en cómo hacer prosa,
pisando en cada baldosa, con las gotas, con el aire,
que me ha hecho la boca un fraile, pensando en lineas y comas,
como poco cien palomas, cagandose en mi cabeza, y repartiendo diplomas,
quien pillase una cerveza, una barra y servilletas,
un lapicero afilado, y posavasos las penas,
que penas llenan el mundo, tantas o mas que sonrisas,
y prisas en la gran vía, realidad en cuarentena,
qué temas llenan las bocas, mas que dientes y mas feos,
para colgarse trofeos a costa de lo que rompan,
y las neuronas que roncan, encima del serrín hueco,
que hace el eco de sus lenguas para parir pitorreos,
tumores sobre los cuellos, llámanlos ellos su testa,
y en mi protesta de mofa, cada frase es una apuesta,
tanta mierda y cúanto apesta, y la mierda encima flota,
y solo sacan cabeza, para jodernos la sopa,
aquí solo hay un idiota, me presento, soy buho vegas,
narrador de realidades, enreveso los problemas,
perverso vicio de teclas, destructor de las maquetas,
muy felices navidades, improvisación correcta.