El bar de las seis

El bar de las seis.

Estas líneas son sencillamente lineas, y absolutamente mías,

Tú nunca sabrás de su existencia, como nunca sabrás lo que hago,

Entre tragos y pasos, generamos algo, auténtico, real, y despiadado,

Es lo que ocurre cuando vives en la nube de la magia del momento,

Del sentimiento fugaz del encuentro, de la resaca de los besos,

por la embriaguez de recuerdos, se hicieron espinas, nuestros huesos.

Por el miedo, a una realidad enfadada con nuestros sueños,

Nos encerramos en ellos, y lo vivimos, lo creímos, podía ocurrir.

Y nunca debimos encontrarnos fuera de ellos.

Anoche tuve delante a esa mujer que bailó sobre mí, a la que supo qué teclas tocar,

y hacer sonar la canción del da igual lo que esté por venir,

Pero bailaba delante de mí y no conmigo,

y el mundo no tiene sentido, si a mi edad tengo que hacerme pasar para ti, como un desconocido.

Y reír, y bailar, y hablar tanto de nada y girarme y están de soslayo tus ojos clavados en mí.

Ven ahora mismo, o date la vuelta y tú sigue, que yo me marcho de aquí.

No miraré tu crimen, no haré fotos del destrozo, no le daré importancia mañana cuando estemos solos.

Pero ambos sabemos, que anoche, fue el principio del fin.

Madcelona.

Miré a mi alrededor antes de hacerme las maletas,

neones y luces ultravioletas, lloran lágrimas de cera,

y alejado del hotel de tus estrellas,

la ciudad condal me brinda una sonrisa de madera,

ahí te dejo Barna aunque me duela, 

con el cariño y la sorpresa,

de haber hecho un sitio grande a mis duquelas,

con buenos ratos, algún roto, focos y doncellas,

ahí te dejo Barcelona, pero volveré si esperas,

avenidas y ramblas se quedan, 

en el vaivén de enredaderas,

de las vías del ave que ahora me lleva, 

a casa si es que tengo, o al hogar si éste me aguarda,

un sitio entre paredes y la calma de mis mantras,

un trago al suelo para tí,

un brindis por mi estancia y un chupito en cuanto ponga los pies en madrid,

en mi cuidad emperatriz,

no me espera una playa, pero no me hace falta si estoy aquí.

Posiblemente, lo mas sincero que he escrito.

Sé lo que tengo que hacer, conozco el juego,

de chico conoce a chica y lo que viene luego,

sé lo que es fumar en tu cama después, sé lo que tengo,

lo que tienes, entiendo lo que nos debemos..

y lo siento por saber matarte con los ojos,

por romperte en los abrazos, y hacer arte de destrozos,

no tengo la culpa, y sale solo,

y sólo sé que no controlo, cuando gira la rueda del protocolo,

sin embargo, frío, distante y aburrido,

sé como hacer para tener, pero después estoy perdido,

en la cuidad del corazón de litio,

un sin hogar, sin compromiso, sin quedarte a dormir, sin prejuicios,

sé lo que es tenerte delante y poder rajar de arriba a abajo,

tu persona y personalidad, tus trapos,

y lavarlos en las sábanas sudadas de relatos,

de palabras que no dices, con la miel entre tus labios.

Pero.....

No tengo ni puta idea y estoy harto,

de remar y remontar contra corriente por un pacto,

de intentar y no saber cómo querer de limpio y sano,

de buscar y no encontrar la compañera de fatigas o de infartos,

he olvidado como mantener la fe,

he perdido y ahora busco la herramienta de flipar por un café,

o un paseo, o caminar por un museo, de tu mano,

y llevarte por mi vida sin engaños,

dejando que conozcas mis pecados,

lo pequeño, lo bonito, bueno y malo,

y ser todo lo que buscas, ser humano,

con errores y victorias y con una sola meta,

el morirme entre tu piel de enredadera, y así cada noche entera,

mi duquela, el rumor de mi escalera, 

enséñame el camino hasta tu puerta,

que se me ha olvidado amar y ahora es un hueco que atraviesa,

la niebla de los huesos de mi pecho de amapola en aras de esa vida intensa.

Agrafa.

Estás en todas putas partes,

y no sé a qué coño hueles o sabes,

te mueves por el tacto en la cuidad como el espíritu de fallen,

ágrafa que agrada si le sale,

y ladrones de palabras no podrán sacarlas de entre tus estantes,

ágrafa es tragedia de almanaques,

miradas de leones que se miden las agallas en portales,

y ahora déjame que vuele a tu rescate,

mátame o hazme el amor entre tus matorrales,

me recuerdas cada día que no somos importantes,

siendo leves en la vida breve y sólo caminantes, 

pero ya que has descarnado mi pellejo hasta huesos,

cúbrelos de besos para hacernos un vestido de diamantes.

Lady Madrid.

Negro mate como el negro de mis venas,

así fueron tus melenas, 

enredadas y largas hasta las piernas,

que yo cumplo la condena entre los huesos vida mía,

quédate esta noche, que el recargo al devolverte es otro día,

muñeca de muñecas delicadas,

labios de café con hielo, y los dientes de porcelana, 

dedos de tabaco rubio, costillar de pentagrama,

anular de doble vida, pecho de corazonada,

caminando por inercia de reclusa,

dando vueltas a la celda de una vida tan insípida y confusa,

que descubre la belleza de las cosas mas sencillas,

una flor que brota de la alcantarilla, al calor de una colilla,

reina mora de farolas y tugurios,

musa de todo lo turbio,

eres la gota mas dulce del diluvio,

y brillas como brillan las luciérnagas...

de la ciénaga ciudad que esconde perlas.

Detrás.

Detrás de cada verso hay un secreto,

detrás de cada línea una mujer, y cada cuatro es un soneto,

y detrás de la poesía hay un infierno,

y dentro del infierno una adicción y a la adicción un sentimiento,

coca cola, tabaco y horas sobre folio en blanco,

y a llenar la escupidera de quebrantos,

de días de vestir santos y derivas de mis barcos,

la poesía son tus piernas del tobillo a tus encantos,

cada sílaba se silba entre los besos de portal y de escalera,

y sólo presos como flores en la niebla, enredaderas,

como juncos al viento de ventoleras,

manecillas de reloj que se persiguen entre ellas,

y las horas ahora son sólo las nuestras,

y las líneas son de humo, y las metas no son metas,

tus costillas son de cera ante mis dedos de madera,

y tu pelo lo mas fino que saqué de entre mis muelas,

y tus manos acuarelas, perlas de mis entretelas,

que pintan lo que no pinto,

que escriben lo que me queda.

Justo.

Tocaba una guitarra relativamente cara y fumaba puros. Había dejado de afeitarme y cortarme las uñas, me había pasado al vino, y dormía en bloques dispares de cuatro o cinco horas, conocía la verdad de las cosas. Somos islas. Y odiamos la naturaleza casual de todas las cosas.Somos islas, y en medio la inmensidad del mar.

Quemo todo lo que toco y arde solo con mirarlo,

rajo páginas y esbozos, rompo y vuelvo a mi letargo,

pago el precio del cansancio,

por buscar una salida,

por saltarme los convenios de la lista,

y todo huele a despedida,

 todo sabe amargo cuando me levanto,

voy con un ojo cerrado al baño tosiendo un cigarro,

miro a mi alrededor y tengo una casa vacía,

y después de miccionar vuelvo a la cama  a soñar tinta.

Un pájaro en la mano a una bandada,

que vuela con noventa y nueve más haciendo un ciento que se escapa, 

una cornisa con nuestras pisadas,

oyendo un aleteo de sonrisas y un graznar entre parábolas,

sé que vuelta atrás es la que quieren esos pollos,

pero estoy en un sentido único de no retorno,

justo en medio del camino, de este puente de madera,

con la vista hacia delante, la manta y la carretera.

Título

Con la lluvia de testigo y un pitillo,

el placer de un cigarrillo,

y en mis venas en glamour de un coma etílico,

una rock star de estar por casa,

que pasa desapercibido,

con la maña de un mañana de indeciso,

y hoy me han dicho que divago en mis poemas,

porque vago por mis penas,

y aún borracho puedo hacer toda esta mierda,

solo es una escupidera emocional, 

por que lo valgo,

que vomito entre las líneas como ingiero tragos largos,

sólo soy un hombre y un letargo,

y a veces tardo,

en mirar y comprender mis fallos, pues soy humano,

pero tengo mi tesoro, está compuesto de sonrisas,

de personas que vieron en mí la biblia y no la misa,

soy un provinciano que se afinca entre tus cejas,

con la imagen por delante y no sabrás lo que hay detrás,

son sólo lineas,

divagaciones, con algo de alquimia,

y que la química sea quien las seleccione,

ya no hago correcciones por que escribo de memoria,

sobre lo que he sentido lo que pasa y pasará en mi historia.

El vaho.

No tengo vaho si no es humo de un pitillo,

no me grabarán las cámaras andar por los pasillos,

y entresijos de un cuerpo vacío,

del hablar necio de un cretino, 

servirán como epitáceo de lo mismo.

Esqueléticas esquelas para esquemas de una vida de duquelas,

entre mal de amor y dolores de muelas,

y angustias y remedios y quimeras,

con desiertos y palmeras,

y el agua que nunca llega y desespera,

he perdido el alma entre las notas,

la magia entre los dedos, la nostalgia entre las copas,

las botas del soldado y los galones de la ropa,

las sábanas mojadas y la almohada del color de la derrota.

Que me arrastre el viento, como una hoja,

que me meza y estremezca y que me mezcle con hielos y coca cola,

que bañe con la leche de amapolas,

y poder domir sin más entre la espada y la pared hasta que rompa.