El vaho.

No tengo vaho si no es humo de un pitillo,

no me grabarán las cámaras andar por los pasillos,

y entresijos de un cuerpo vacío,

del hablar necio de un cretino, 

servirán como epitáceo de lo mismo.

Esqueléticas esquelas para esquemas de una vida de duquelas,

entre mal de amor y dolores de muelas,

y angustias y remedios y quimeras,

con desiertos y palmeras,

y el agua que nunca llega y desespera,

he perdido el alma entre las notas,

la magia entre los dedos, la nostalgia entre las copas,

las botas del soldado y los galones de la ropa,

las sábanas mojadas y la almohada del color de la derrota.

Que me arrastre el viento, como una hoja,

que me meza y estremezca y que me mezcle con hielos y coca cola,

que bañe con la leche de amapolas,

y poder domir sin más entre la espada y la pared hasta que rompa.