Luna llena

Dónde está la paz, dónde está el sitio,

donde pueda reclamar lo injusto y vacuo del destino,

donde el vino y las espinas de las rosas de un "lo mismo"

se nos paguen al contado, en efectivo, con carácter retroactivo,

ya está bien del "todo mal" y del delirio,

necesito bordear la realidad y que no sangre de un olvido,

pasear cerca del mar, o recluírnos,

a esquivar el mas allá, perdidos entre los mimos.

y un lugar es un lugar, y el tiempo no es un alivio,

solo quiero de mi hogar, intimidad y cariño,

y en un dulce despertar, tan esperado que vibro,

fundirnos en soledad, y ver crecer a los niños.

los lirios blancos al viento, en el patio de la mente,

soplar dientes de león, y ver volando la suerte,

y ver de lejos la muerte,

y ver de cerca tus labios,

y que me busquen tus ojos,

y que me encuenten tus manos.

Fábula.

En la jaula de cristal la princesita,

un país de maravillas,

una caja de cerillas y un cigarro,

un príncipe encantado que atesora las colillas,

en la puerta de la jaula de una villa sin horarios,

harto ya de calendarios, apuró una caladita,

sacudió el polvo en sus manos, cogió aire y carrerilla,

abre puertas a su paso, con paso firme y pensado,

lo ha soñado tantas veces que conoce ya el camino,

remolino en el estómago, y cual mago del delito,

atravesó los controles como importando un comino,

caminó por el pasillo, hasta llegar a la sala,

donde pasar no se puede, la jaula donde descansa,

su alma blanca, su bufanda, su vida sin propaganda,

juntó todo entre sus cejas y abrió en banda, irresistible,

y allí estaba impenetrable fortaleza de pestañas,

que cerradas como cofres le esperaban y acudió hasta su llamada,

y cogió su mano y apartó su pelo,

acercó boca al oído, y un te amo, y un te espero,

y un permiso de besarla, y la princesa dormida,

movió sus labios de fresa para un sí, de sin saliva,

las guardianes de la jaula corrían a detenerlo,

sin saber que panacea eran los labios sinceros,

y antes justo de prenderlo, besó los labios de ella,

y al apartarle los guardas, ella movió la cabeza,

buscándole entre tinieblas, los guardias se congelaron,

y besándose entre sueños despertaron, con los ojitos cerrados,

la princesa respondía a sus caricias, 

y las lágrimas del príncipe maldito se volvieron purpurina,

y ahora nadie molestaba o detenía,

mientras ellos se comían a besos ella le dejó ver sus pupilas,

y así empezó un final de pesadilla,

un principio de la historia mas intensa que se contará entre líneas,

y ese día y desde entonces cada día,

hay besos y caricias despertinas en un lecho de familia.

Cuánto.

¿Cuánta sangre, cuántos años,

cuánto aguante, cuánto daño,

cuánta mierda y cuántos "cuandos",

puede ver un ser humano?

Tanta lucha y es por algo,

la distancia, el calendario,

todas nuestras esperanzas saldrán sólo de tus labios,

vendrá todo de tu mano,

no mas besos a una foto,

no mas rotos ni rosarios,

con un guiño de tus ojos,

borraremos de un plumazo, los momentos tan amargos,

las largas horas de espera vagando por tu letargo,

batirás tus alas fuertes, yo estaré para grabarlo,

para siempre, hasta la muerte, que no va a ser este año,

un paseo por la playa, sueño de un hada en verano,

balada de fin de curso, en el baile de buscarnos,

y encontrar es tan difícil, y es algo que está ganado,

el resto vendrá seguro, será pronto y todo no habrá sido en vano.

Que la realidad está jodida no es nada nuevo.

Esta puta realidad ya no hace gracia,

un chiste de mal gusto, como el rojo con naranja,

una guerra como en Gaza, una piedra por hogaza,

de un pan duro de verdades que no se tragan con agua,

y una patata que ladra, que ruge dentro del pecho,

el pulso descompasado por quedarme a comer techo,

por un lecho que te sueña y amanece entre llantinas,

no hay cantina que se precie a hacer que corra las cortinas,

anochece en mis retinas, al ocaso de este día, 

y las horas sin abrazos tuyos son horas perdidas,

sin los trazos de sonrisas, ni lazos ni brillantina,

si no estás aquí a mi lado, se me hiela la saliva,

sin salida y con retraso, pero llegaré a buscarte,

darte todo lo que hago, o mandarlo de mi parte,

para que te llegue a tiempo, que me escuches al hablarte,

y aunque sólo sea por eso, seguiré siempre adelante.

S.P.

Sístole.

Era un rumor en las aceras,

como un eco en el hueco de la escalera.

un perro que ladra a una puerta, y sólamente espera,

una mosca que se siente grande en un grano de arena,

o un gigante que se enfada al no tocar la luna llena.

Sístole y diástole en la caja de madera,

costillas de alambrada y grasa negra en las arterias,

que en la casa del reloj de la cabeza hay tuberías,

que atoradas con ponzoña escupen lineas corrosivas.

Pedacitos de papilas gustativas que se van con la saliva,

y ahora nada sabe a nada pero sangran las encías,

y se quiebra cada diente que rechina,

si relincha el potro negro del alivio que no alivia.

Y en las cuencas de los ojos las esferas lubricadas,

goteando rojo intenso, que después serán palabras,

sin parada en este tren de la distancia que es mas larga,

y hace surco en las mejillas castigadas.

Y unas garras desuñadas, de muñecas desnutridas,

aferrándose a la silla tras crujir de las rodillas,

pesadillas que en definitiva sólo son vividas,

hasta que un par de caricias traiga el mar de calma sorda a nuestra orilla.

Pues eso.

la procesión del corazón es en silencio,

oliendo a depresión, a ron moreno y un lamento,

temiendo no sentir, y un sin vivir del porvenir que nunca encuentro,

y un intento y una bala y un momento.

divagando entre la líneas de un compás siempre a destiempo,

enredando nuestros hilos, maldiciendo y escribiendo,

escupidera, de emociones, que tritura los recuerdos,

de un querer y un no poder y una mirada al firmamento.

y te crees que es sencillo, ¿solo porque lo escribo?

ponte en mi pellejo, intenta no pegarte un tiro,

ponte mis zapatos rotos di lo que yo digo,

piensa lo que pienso, este es mi infierno, bienvenido.

O no diciendo una mierda.

Con luces y con sombras y un cigarro entre los dedos,

penumbra en la memoria y humo negro,

pensar en no pensar, y volver hablar del tiempo,

el estómago revuelto,  y la boca en carne viva.

la maleta y la partida, 

y que la paz vuelva a jugar en esta liga,

de partidos que no acaban, y de mierda que no seca y nada alivia,

y la boca en carne viva, de los dientes y los labios,

del tridente y el establo, de un secreto de sumario,

y las manos cuarteadas, del contacto con la realidad de canto,

la espera, y la ira, no son buenas consejeras,

madrigueras de conejos para reventar con piedras,

y la boca en sangre seca, y una mueca,

y el silencio huele blanco, y magenta en las arterias,

fotos sepia en un diario, caminar por carreteras,

divagar por unas líneas discontinuas que navegan,

entre muros y mareas, y que mueren en la arena,

del castillo de mi nube, donde rugen las almenas,

y un temblor bajo las piernas, que te rompe las rodillas,

por caminar de puntillas, para no gastar las suelas,

ahora cuento mis costillas, buscando de noche a Eva,

diciendo sin decir nada, o no diciendo una mierda.