,

No sabía bien cuando, pero sabía que había vacíado ya ese maldito cenicero, no sabía hacía cuanto... allí estaba yo en mitad de lo que debía ser mi refugio, ¿y dónde estaba mi maldito refugio ahora? ¿y mi paz? Mierda de voz en la cabeza que me turba y no me deja dormir, mierda de todo a veces, mierda de trabajo y mierda de tiempo libre, ¿qué hacer? Esperar o luchar, ¿escribir y gritarlo? Sabe Dios que escribo por no gritar, respiro hondo por no gritar, fumo por no gritar, y lo peor es que no grito porque no sabría que decir. Pero gritaría.

Cuando estás perdido en donde siempre pero nunca estuviste perdido,
solo queda mirar vacío, contar baldosas y esperar que no te llegue el frio,
y el precio del comercio con lo desagradecido, es grito,
dentro de la cabeza necia de este crío,
pero hoy no río, mañana dios dirá donde me llevará este lío,
si tiro del hilo y siempre hay bobina y me enredo entre ruido,
y desconfío, y quiero confíar pero me olvido,
que a veces hace falta una mano que coja tu cuello y te meta de nuevo al camino,
y haga que algo te importe un poco y te porte al sueño profundo de un loco,
y cómo no, hoy en la cama solo, y no sé que me pasa,
que cada vez me cuido mucho menos la carcasa,
y no sé donde está mi casa, y no sé donde nada,
y apenas sé cuando me pasa y como pasa nada,
y tocaré la almohada a ver si aclara,
y hasta mañana, o pasado o nunca, chorrada,
de lo que escriben a las mil de la mañana.

Barfly.

Mi coca cola esta noche brillaba con ron y limón, apunté con un láser a la pared que tenía en frente y ví el hilo rojo, suficiente humo, había vuelto totalmente.
-¿Crees que aquí podrías escribir en paz?
-Nadie que escriba nada que merezca la pena lo escribe en paz.
Dí un sorbo mas. El vaso esta serigrafiado, y el negro de mi bebida ahora dejaba ver las letras, y juro que nunca me había percatado de lo que ponía: "¿Has dejado ya tu huella?" Si tienes que preguntartelo, date por bien jodido, yo sonreía a una pantalla vacía que iba llenandose de mí en letras. Tengo once días para acabar un relato y me queda algo de pasta y tabaco, y noches, y vasos, y te tengo a tí, yann.

Los dioses nos envidian y es por algo muy sencillo,
El tacto de la piel y el daño que hace un cigarrillo,
Es la espontáneidad, la levedad, libre albedrío,
Envidian lo importante en esta triste levedad, y que ahora escribo,
Nos envidian por mortales, por libres y por rivales,
Nos adoran por los éxtasis carnales,
Instintos animales,
Besos de disfraz en carnavales,
Ebrios pensadores del amor entre portales...

Vástagos vagos amagos de una estirpe noble,
Magos del papel a manos de sus sobrenombres,
Patios mojados con los patines oxidados de un pasado,
Propósitos perdidos y aparcados,
Yo nunca acabo lo que empiezo,
Y espero no acabarlo nunca o vaya desperdicio,
Solo vicio, de hacer de cada frase un artificio,
Poner las realidades en tela de jucio, y alguien dijo,
Que nadie escribe en calma, y es tan cierto,
Que en calma escribiré cuando se muera el sentimiento,
Que vida es un lamento y una risa y un aliento,
Y solo nos intriga lo que no reconocemos.

Habrá mas, pero no hoy. ;)

Veintitantos.

Encendí mi cigarro y dí un sorbo a mi taza de café llena de coca cola, el mundo es cada vez mas extraño, ¿verdad? Me la trae bien blanda si lo es. Una joven hora para un día Jueves 13 a estrenar. Un año mas a estrenar. Letras...

Un año mas viejo,
uno mas y mas complejo y con menos complejos,
y mas reflejos, uno mas, me quejo,
de que uno mas es uno menos, pero es uno nuevo,
un año mas cerca o mas lejos, una arruga mas de mi entrecejo,
que si nos mide lo que somos y no lo que hacemos,
mido lo que me mide el verso segun el baremo,
peso lo que me pesa el humo, me oxido como el zumo,
vinagre como el vino, ¿y el vino qué?, pues ponme uno.
que el tiempo pasa, y pesa y te besa y te pone la mesa,
y tu pones la cama, que el te la hará mañana, telarañas,
años en mañas, en experiencias y en migrañas,
en mil anecdotas que cuentas y que el tiempo empaña,
que en desengaños te regaña y te regala hazañas,
que muchos años vengan y que venga lo que traigan,
que no faltes velas, que no me falten tartas,
que haya salud y saludos pa mis hermanas,
y mis hermanos y familia solo gloria,
y un apellido marque ya una trayectoria,
y un placer es el mecer mi humo de unos venititrés,
en las lineas inmortales de un trece de estremecer,
y a mi parecer, parece que se me ha acabado,
el cigarro con el que empecé a escribir como un dictado,
y este es mi legado, tú, no lo vuelvas a leer,
que el encanto del momento no puede retroceder.

Mucha paz.

Improvisación de carne cruda.

Pensando en prosa en la calle con ganas de coger verso,
falle quien falle no importa, si el error es sólo nuestro,
solo vuestro y solo mío, y sólo el humo lo sabe,
que la llave de un conjunto, se gira en cada detalle,
pensando en verso en la calle, pensando en cómo hacer prosa,
pisando en cada baldosa, con las gotas, con el aire,
que me ha hecho la boca un fraile, pensando en lineas y comas,
como poco cien palomas, cagandose en mi cabeza, y repartiendo diplomas,
quien pillase una cerveza, una barra y servilletas,
un lapicero afilado, y posavasos las penas,
que penas llenan el mundo, tantas o mas que sonrisas,
y prisas en la gran vía, realidad en cuarentena,
qué temas llenan las bocas, mas que dientes y mas feos,
para colgarse trofeos a costa de lo que rompan,
y las neuronas que roncan, encima del serrín hueco,
que hace el eco de sus lenguas para parir pitorreos,
tumores sobre los cuellos, llámanlos ellos su testa,
y en mi protesta de mofa, cada frase es una apuesta,
tanta mierda y cúanto apesta, y la mierda encima flota,
y solo sacan cabeza, para jodernos la sopa,
aquí solo hay un idiota, me presento, soy buho vegas,
narrador de realidades, enreveso los problemas,
perverso vicio de teclas, destructor de las maquetas,
muy felices navidades, improvisación correcta.

El tiempo y el cambio.

De repente, me encontré con algo que no pensaba que sucedería en este día. Me descubrí a mí mismo escuchando de fondo a courtney love, fumando y viendo fotos de la familia, de los amigos, y ví claramente una verdad de la vida. Decirla sobra, pero apetece fumar y escribir y escuchar a esa yonki mas lista que todos nosotros. Paz.

Cuando los amigos se dividen en dos grupos,
los que serán la familia y los de "nunca mas se supo"
y los enemigos han crecido y has crecido y ya todo se ha ido,
y yo fumando y pensando en lo sucedido,
cuando tu compañero de juergas es padre,
y amigas de la infancia madres,
y los cuentos que se vuelven tan reales,
que los años no pasan en valde, y es tan distinto y bonito que todo cambie,
cuando el hijo se prueba el abrigo de su viejo,
y descubre que heredó sus hombros, barba, sus complejos,
cuando tardas en crecer, y ya has dejado de creer que es bueno no creer,
la vida misma devuelve la fe,
y ves en caras amigas los valores de antes,
y les devuelves sonrisas, que es mas barato que mirar amenazante,
gloria para todos los míos,
la victoria de mis años son familia y son amigos,
son un son que me acompaña mientras sigo vivo,
y saco pecho al pensar que soy hijo, marido, hermano, primo...
carnales y saludos eventuales, escribo,
que mas que buho, soy Vegas Coello, y con ello termino.

Mitades.

" Dime y olvido, enséñame y lo recuerdo, involúcrame y lo aprendo"

Realidades aplicadas a un concepto de día a día.


Con tus ojos y los míos, dos críos que se sonrojan,
desde el verano mas dulce, a un otoño que se enoja,
porque no me ve marchito, y no se me caen las hojas,
con tus ojos y los míos, y en el suelo nuestra ropa,
con tus manos y las mías, no sé de horas ni de días,
si me duermo entre palabras, despertaré en melodías,
no sé de horas ni de días, enredado en alegrías,
encadenado al cariño, con tus manos y las mías,
con mis lineas y las tuyas, dejamos que todo fluya,
burbujas que no se rompen, paredes que nos murmuran,
si nos dejamos palabras, miradas harán poemas,
con tus lineas y las mías, y con tu nombre en mis venas,
con mis penas y las tuyas, arenas para castillos,
que las penas de ladrillos, no aguantan ninguna casa,
por eso todo se pasa, las penas, no lo bonito,
porque es básico quererte, y sin quererte marchito,
con tu mundo y con el mío, que resultó ser el mismo,
leemos entre las lineas, y entre lineas escribimos,
con el mundo en que vivimos, que es el que nunca vimos,
andando pasito a paso,vamos haciendo el camino,

conmigo y contigo el mundo,
descansa algo mas tranquilo,
siempre que estemos unidos.

El hermitaño y los tr3s monos

"Y ahí afuera está lloviendo,
la gente vuelve del trabajo conduciendo,
y yo estoy fumando y escribiendo;
ya no sé si una canción o un pensamiento,
o un libro donde cuento la vida como la siento."

Tres monos, ya sabeis el que se tapa la boca, el de los ojos y el de los oídos, gran cación.

De una espalda ya encorvada,
y unas legañas de años,
se apresuró el hermitaño,
a escribir las parrafadas,
quiere ser cuento de hadas,
una vida de abstraído,
pero un corazón muy vivo,
le llama por sus andadas,
busca el brillo entre palabras,
con el pulso tembloroso,
no recuerda qué es hermoso,
porque no se fija en nada,
y una lágrima le empapa,
y le ahoga y deja el lápiz,
porque el tamiz de su criba,
le dejó sin la sintáxis,
una vida preparando la novela de una vida,
y protegiendo su oro, se le derrumbó la mina,
trinan pájaros de marmol que revientan las vitrinas,
porque una celda, nunca puede ser bonita.