Por qué no.

La barba de 4 días, aquella que algunas mujeres ven sexy, se había escondido detrás de una bara de 7 u 8 días. Caminaba como un señor, como el dueño del metro y de las aceras, como un cartel escrito en el alma que reza "no sabeis hasta que punto me la trae bien blanda todo". Y de repente entró ella en el vagón, con toda la elegancia y toda la timidez, con todo de todas y lo malo de las peores y lo bueno de una diosa y todo lo que te puede dar una somanta de ostias en la cara que te aturde y no te deja pensar en nada que no tenga que ver con ella y con tenerla, tenerla ahora, en este vagón de metro, subir su abrigo largo lo justo para bajar sus medias y fundirlo todo al ritmo. Y miró. Y sé bien que lo mas bonito que pudo ver de mí, detrás de una chupa arrugada unos vaqueros sucios y una barba, fue una cara de auténtico idiota que no sabe enlazar tres palabras si le miran. Y tendría razón, a las pruebas me remito.

Tuviste que nacer francesa,

y yo preso de una letra impresa,

fuiste la musa, 

yo el sabor del humo que tu boca impulsa,

a mi cabeza,

tuviste que nacer selecta,

yo tuve que morir para nacer y envejecer entre tus piernas,

naciste diosa,

haz que te odie, y que te adoren masas,

hazles saber que estás aquí para hacerme perder la calma,

solo una bala, 

una ruleta rusa con semiatumática,

y deja que me pose entre tus ramas,

vivir un drama,

palmar entre las palmas de tus armas,

y solo dime hola, antes de que llegue mi parada...

Por  supuesto no dijo un carajo. Buenas noches.

Es mi blog y yo decido la fuente.

Amarillo Slim era una auténtica leyenda en el mundo de las apuestas, le ganó 10000 dólares a Bobby Riggs (campeón de Wimbeldon) retándole a una partida de ping pong, ¿Cómo lo hizo? Solo tenía una condición, "Yo elijo las palas" dijo amarillo, y se presentó al partido con dos sartenes. Al tiempo, unos buscavidas le retaron a una revancha contra un jugador chino que había entrenado con toda clase de utensilios, Amarillo aceptó, pero de nuevo con sus condiciones, elegir las palas. Volvió a ganar, y las palas eran botellas de coca cola vacías.

Ganó a un entrenador de baloncesto en una competición de tiros libres... Con un balón de rugbi.  Ganó al famoso jugador de billar El gordo de Minnesota, en una partida donde se usaban escobas como tacos. Prometió batir un récord lanzando una pelota de golf de un golpe a mas de una milla, (unas cuatro veces mas que un profesional) y así lo hizo, eligió un enorme lago helado, y se fue aún mucho mas lejos de lo prometido.

Siempre hay algo que elegir, algo que aprender, un pequeño y plácido rincón de libertad, que por mucho que quieran dominar, evaluar o dirigir, nunca nadie podrá, es nuestra parcela, nuestro margen de actuación, y hay que preservar eso, para cuando venga lo peor, lo que está por llegar.

Había una historia de un hombre al que detienen por manifestarse en la calle, y cuando se lo llevan, el policía le dice "Esta noche vas a dormir entre rejas". A lo que el hombre, le responde, "No, esta noche la paso entre rejas, lo de dormír todavía lo decido yo."

Siempre un pequeño margen, "en mi hambre mando yo". Hoy no me dedico a divagar, o sí, o no sé, pero en cualquier caso, el mensaje es muy claro, siempre hay un margen desde el que comenzar el cambio, el crecimiento, la victoria. Y siempre nace de nosotros mismos,

Paz amigos, lucha y conciencia. Y mucho, mucho amor.

Lo que tengo.

Tengo miles de detalles escondidos por rincones,

que tener, tienen bemoles, y no salen a la calle, 

colecciones de razones óptimas para cagarme,

y callarse a veces cuesta , tonto soy, tal vez cobarde,

quiero mirar como arden, quiero respirar su humo,

que me ha hecho la boca un fraile, y pido de lo que fumo,

para beber quiero un zumo, con un chorro de tu sangre,

qué calambres si me lleno, qué hambre si no consumo,

el perro del hortelano, ni jode ni joder deja,

metido entre ceja y ceja, algo llano, dar por culo,

un estímulo tan turbio, un turbarme si me paro,

un no parar por si acaso, que no me coja el recuerdo,

que los pies están cansados, y pesan más cada paso,

ceda el vaso al que suscribe, que pongo yo los cigarros, 

que muerto el lunes de noche, el martes se acabó el luto,

y el domingo por la tarde, todo vuelve, y vuelve junto,

visto el negro por un sueño,que por ser no era muy grande,

nunca tuvimos un dueño, nadie fue el padre de nadie,

y un chasquido entre los dientes, un amor etre la bruma,

que llegó como una ola, y ahora a buscar en la espuma,

la rabia que tapa al llanto, la trama que nunca acaba,

la almohada que nunca miente, la mentira que se clava,

la ilusión del planteamiento, el nudo que nos atrapa,

el lógico desenlace, la muerte, 

la espada,

el llanto,

desidia,

la nada.

Angela.

No sé muy bien como comenzar esta historia... pero supongo que se lo debo a alguien, yo no lo pedí, ni tú, lector o lectora, pero quién lo pediría...

Angela tenía un trabajo, un pelo negro largo precioso y una madre preciosa que la quería, una madre, como la tuya, como la mía. Normal, precioso, limpio. Angela fue despedida y cayó en una leve depresión que duró hasta que encontró su nuevo trabajo, repartir cartas, en correos, repartir buenas y malas noticias con su pelo negro largo y precioso y su sonrisa blanca preciosa por todo el pueblo, una vida normal, preciosa, limpia. Una vida. Su madre iba y volvía de londres donde estaba el tío de angela, y siempre volvía con regalos para ella, unas gafas de sol de Candem, unas golosinas de Harrods, una sonrisa, un abrazo... una madre.

Desgraciadamente el nuevo trabajo de Angela no era tan bueno, cada día de su vida pasaba por las mismas esquinas, los mismos portales, los mismos intentos de atraco, los mismos intentos de violación, las mismas cartas, los mismos pies doloridos cada noche. Cuando no tenía dinero ni nada de valor, aquellos chicos la pegaban, insultaban, arrancaban mechones de ese precioso largo pelo negro que nunca jamás debían tocar, no lo merecían, ella no lo merecía, cada día... cada día.
Pasó el tiempo, cada día era mas fácil aguantarlo... Cada día mas leve, cada día mas normal, mas delgada, mas enferma, mas delgada, menos viva. Nunca había fumado ni bebido, ni hecho daño ni merecido un "cada día" como ese. Nunca. Pero era fuerte, y aguantó, y era fuerte, y lo soportó sin comer, sin beber, sin comer, sin fumar, mas delgada, mas enferma, menos viva.

Una mañana su madre, desayuno en mano, fue a despertarla. Ella no quería que Angela trabajase, pero Angela se empeñaba en aguantar, aguantar, aguantar. Aquella mañana su madre decidió despertarla tarde, que durmiese, que ese día, no fuese un día mas, que nunca fuese un día mas para su pequeña, que lo dejase todo, que fuera feliz, que no aguantase, que disfrutara.

Suavemente tocó la espalda de la joven para despertarla, suavemente, luego, fuerte, luego gritos, luego llanto, luego... nada. Sencillo, Angela no tuvo nunca mas un día malo, ni bueno, ni nada, y nunca se despertó. Angela, dormidita, preciosa, aún con pelo, largo precioso, negro, roto. Su madre, hasta hoy una desconocida para mí. Preciosa, pelo blanco, una sonrisa en la boca al contar su historia, pero no en los ojos, una madre, rota.

Ojalá fuera fruto de mi imaginación esta inmensa mierda. Ojalá fuera fruto de la imaginación de otro este mundo inmenso, MIERDA.

Buho Vegas.

Bella.

Con pitillos ajustados a una vida no tan ancha,
la escarcha de los tejados caía sobre su pelo,
un cigarro entre los labios y un lamento en la mirada,
el fortuna se mojaba mientras buscaba un mechero,
la urbe es su cenicero, entre bares su bautizo,
no importa por qué lo hizo, lo que le pesa es el precio,
cuantos tercios hacen uno, cuantos para deshacerlo,
cuantos cuentos, cuantos llantos, va contando en movimiento,
la conozco y me conoce, porque el roce hizo el cariño,
tropezamos en la barra, y desde entonces la envidio,
Sienna Miller del delirio, belleza de lo maldito,
con un cuerpo para el mal, y un corazón derretido,
su tren se marchó hace mucho, pero vive sin quimeras,
mata el tiempo paseando, sabe que nadie le espera,
y en su pecho su nevera, y en su cara su fracaso,
el fondo de cada vaso, deja paso a las duquelas,
una vez fue una princesa, una vez lo apostó todo,
como yo, como nosotros, como perder hasta el fondo,
como un fondo seco y negro, con una luz de esperanza,
una ilusión que agoniza detrás de cada calada,
va esquivando las miradas, no es persona de palabras,
las palabras hacen poco, si nada las acompaña,
y el futuro, telarañas, y el presente, pensar en mañana,
y mientras tanto llegaron las vacas flacas,
es preciosa como nadie, nadie sabe valorarla,
una flor mustia y preciosa, muerta en vida, delicada,
es perfecta en el reflejo de lo que hicieron de ella,
cada cicatriz merece poner su nombre a una estrella,
y entre tanto pasa el tiempo, se fue la lluvia de Marzo
apaga su cigarrillo, y camina hacia el estanco.

La guerra digital.

El titán del capitalismo no conoce las fronteras, inmoral y despiadado , en su ansia de crecer y crecer hasta comerse a sí mismo, no dejará títere con cabeza, y eso está pasando actualmente, y no en ahi fuera, en otros países, ni en la casa del vecino, ni en el campo de lo hipotético. Internet, el ultimo rincón libre para compartir ideas, de forma anónima si asi lo queríamos, y con nombres y apellidos según nos convenía, pero sin duda una zona de libre elección, un crisol de cultura e incultura, pero lleno de información, donde todos pueden expresarse, aprender, enseñar y formarse, sin las limitaciones de la vida del sistema que te dice que si eres listo, triunfas, y si eres tonto, no sirves, siendo ellos el punto de inflexión y el juez que dictamine si eres listo o tonto, si llegas, o no llegas. Amigos, estoy pensando en poner una hucha en mi blog, para cobrar por las visitas, aunque si decido no ponerla, ya la pondrán otros, que ni leen, ni escriben, pero cobrar cobran, y no en el sentido en el que nos gustaría. Reivindico mi derecho a no ser atracado por comartir información, ni cacheado y zarandeado en cada palabra por una mano de guante blanco a ver si caen unas monedas de mis bolsillos. Dicho ésto, procedo:

"El enemigo soy yo, por que aun sé pensar, me gusta leer, me gusta la libertad de expresión y la libertad de elección, me gusta sentarme en una tasca grasienta y plantearme: ¿Que hago, me tomo el filetón, o el especial de chuletas a la barbacoa con ración de patatas fritas? Quiero un alto colesterol, quiero comer jamón y mantequilla y salchichas al queso, quiero fumarme un habano gigante en la sección de NO FUMADORES, quiero correr por las calles desnudo con el cuerpo untado en gelatina color verde leyendo la revista PLAYBOY, ¿Por qué? Por que a lo mejor de pronto me entran ganas de hacerlo vale? Yo he visto el futuro y ¿sabéis lo que es?, es una virgen de cuarenta y siete años con un pijama color beige que se toma un batido de pera y canta "Soy una salchica Oscar Mayer""

Demolition man.

Desnudo integral.

La camisa de once varas arrugada en la tarima,
y una lágrima que deja de pesar en la retina,
lo que contamina es mucho, casi todo es lo que tima,
ánimas de cartón piedra se cayeron de sus cimas,
¿qué será de bailarinas, cuando dejen de dar vueltas?
¿qué será de nuestros perros cuando rompan las cadenas?
¿qué será de tus melenas?¿qué será de las promesas?
la lágrima cayó al suelo, que se convirtió en arena,
y unos pantalones rotos, arrugados en el suelo,
y unas alas polvorientas cosidas en terciopelo,
necesitan rozar cielo, necesitan volar alto,
correr rápido en el viento para sudar tiempos malos,
arena y cal, cal y palos, con arena en los bolsillos,
que se escapa entre los dedos al sacar los cigarrillos,
un besarse de tornillo, y una mirada sincera,
y los calcetines sucios tirados en la escalera,
cera y fuego, y la madera, y vasos y una botella,
y pasos lentos de otoño con sabor a primavera,
¿qué será de una quimera? será todo lo que venga,
lo que tenga se irá yendo, para que traigan sorpresas,
y la ropa interior negra, perdida entre las palabras,
de un desnudo integral crudo, de lo que nunca sabrás.