Hombre de arena.

Sabe Dios que no me faltan las mejillas,

sabe bien que doy la vuelta la cara y que no faltan las sonrisas,

sabe Dios que no me pongo de rodillas,

que la fe es lo que me queda cuando tengo pesadillas,

pero ataque tras ataque y ya me crujen las costillas,

que empezó siendo cosquillas, ¿y si faltan las mirillas?

invenciones nos valdrán de alternativas,

equivocaciones propias solo cargarán nuestra mochila,

si el error ajeno da permiso a errar, nos quita mierda como una lavativa,

como la sativa quita la responsabilidad de encima,

y los dolores de cabeza, y la cabeza de arena,

y se disuelve, en caldo para el corazón si llueve,

por que es fácil y difícil ver las cosas como son,

y mas cuando la cabeza grita para hacer callar al corazón con la razón.

Con tres dedos de ceniza...

Elixir de la verdad en flor de caña,
quitar las telarañas,
familia que emborracha y acompaña,
cristales empañados con la calma,
y una cama vacía fría y rígida te llama con su nana,
hermanos y hermanas, manás que manan esperanza,
aprendes del ayer, previenes sangre de un mañana,
si no te queda fuerza empieza a usar toda tu maña,
que bailes de tersícoles no cambien tus palabras,
que puertas cerradas que abras traigan solo paz,
quitarse un antifaz y desgarrarse en las miradas,
baladas y caladas que hablan de una enfermedad,
elixir de la verdad en flor de caña y agua negra,
gritar toda la mierda y a la mierda el pensar en quien te recuerda,
mirar con amor toda acción sincera,
porque en el diapasón del corazón se tallan tiempos en madera,
y déjempe escribir a mi manera,
y déjenme un espacio personal de ser persona y no quimera,
y dejen que equivoque mis problemas,
y suelten a los perros a la entrada de mi fuerte en sus caderas,
forrar de terciopelo unas cadenas,
llorar de enamorarse con pasión de las aceras,
acerca de llorar y de reír solo una cosa,
que risa tras el llanto te hace ver toda la vida mas hermosa,
PaZ

Lluvia.

En esa hora de la noche en que solo permanecen despiertos los que viven esperando, sonó. Era la lluvia en los cristales, gritos, agua y gritos y sirenas y el silencio. Para toda acción hay una reacción igual y opuesta, es inalienable. Imagino a la tierra como un armadillo lleno de insectos haciendo daño, y revolviéndose, como un baile cruel y perfecto de vida y muerte, reclamando su piel, pisando hormigas. Palabras al viento que el viento lleva a otros como cuchillas, y el mundo entero en cuclillas, hormigas, siempre hormigas. Siempre tan libres como grande sea la celda, siempre tan solos, cruel inteligencia contra el instinto de supervivencia. Templanza y saque contra palos y piedras, usamos las uñas de nuestra madre para coger su piel y hacer mierda.
Quiero que pese mas el lado de la balanza con cosas buenas. Apenas conscientes de nada y sin ninguna conciencia, arrogantes que no ven las consecuencias, y solamente dará la luz la esperanza y la paciencia. Doy gracias al cielo por una familia sana que se hace grande sin olvidar al pequeño, solo soy dueño los lamentos, y las sonrisas que me dan, las agradezco. Solo crezco como puedo, aun no sé si flor o no, pero juro que lo intento. Por todos nosotros, brindo, y que el tiempo, nos dé siempre un buen encuentro.

Buenas noches rose, Hombre de arena.

Fuiste fuerte una vez,
eras el niño piedra,
pero caricia a caricia,
el niño se hace hombre y la piedra se cuartea,
porque tormenta a tormenta,
el hombre se hace viejo y la piedra se hace arena,
y la arena vuela,
y si el viento para,
la arena libre,
es arena muerta,
Hombre de arena.

Nadie conoce a nadie

Cigarrilo en boca, aquel espalda curvada miraba con ojos pequeños al monitor iluminado. ¿Por qué escribir siempre acerca de uno mismo? Es sencillo, ¿a quién conoces? Nadie conoce a nadie, ni siquiera a uno mismo. Podemos arrascar un poco la superficie, intuír las reacciones, acortar el espectro de posibilidades, pero no; siempre habrá una cara oculta como en la puta luna, como en las monedas, como el lado feo de una nevera. Cómo nos miran es algo que no podemos evitar, una sonrisa, una pablabra, un instante, y entonces, tu nevera plateada tiene espalda, sabes que estaba ahi, pero pegada a la pared, y qué útiles son las paredes, ¿Verdad?

Es extraño si la paz impide toda rebelión,
Si la faz del enemigo te hace amigo del bufón,
Si el buzón de sugerencias ajeno es la vocación,
Yo me temo que metemos mano en todo es la cuestión,
Y el espalda curvada escuchando todo entre caladas,
Baladas de humo gris en las ventanas empañadas,
Bañadas las mañanas de alquitrán en las almohadas,
De una cama estrecha y hecha sin cuidado entre las sábanas,
Y vuela a ras de suelo un sueño gris y desconforme,
Con ser poco mas que un recuerdo escrito en un recorte,
El tiempo es aliado de los malos pensamientos,
Remedios temporales, parches para baches solo son remiendos,
Cagar comiendo, y salir corriendo,
Echar hielos a un vaso y disolver el desconcierto,
Echar al fuego el ego y el miedo y seguir el juego,
Dormir y despertar y ver que todo es soledad y un libro abierto.