Angela.

No sé muy bien como comenzar esta historia... pero supongo que se lo debo a alguien, yo no lo pedí, ni tú, lector o lectora, pero quién lo pediría...

Angela tenía un trabajo, un pelo negro largo precioso y una madre preciosa que la quería, una madre, como la tuya, como la mía. Normal, precioso, limpio. Angela fue despedida y cayó en una leve depresión que duró hasta que encontró su nuevo trabajo, repartir cartas, en correos, repartir buenas y malas noticias con su pelo negro largo y precioso y su sonrisa blanca preciosa por todo el pueblo, una vida normal, preciosa, limpia. Una vida. Su madre iba y volvía de londres donde estaba el tío de angela, y siempre volvía con regalos para ella, unas gafas de sol de Candem, unas golosinas de Harrods, una sonrisa, un abrazo... una madre.

Desgraciadamente el nuevo trabajo de Angela no era tan bueno, cada día de su vida pasaba por las mismas esquinas, los mismos portales, los mismos intentos de atraco, los mismos intentos de violación, las mismas cartas, los mismos pies doloridos cada noche. Cuando no tenía dinero ni nada de valor, aquellos chicos la pegaban, insultaban, arrancaban mechones de ese precioso largo pelo negro que nunca jamás debían tocar, no lo merecían, ella no lo merecía, cada día... cada día.
Pasó el tiempo, cada día era mas fácil aguantarlo... Cada día mas leve, cada día mas normal, mas delgada, mas enferma, mas delgada, menos viva. Nunca había fumado ni bebido, ni hecho daño ni merecido un "cada día" como ese. Nunca. Pero era fuerte, y aguantó, y era fuerte, y lo soportó sin comer, sin beber, sin comer, sin fumar, mas delgada, mas enferma, menos viva.

Una mañana su madre, desayuno en mano, fue a despertarla. Ella no quería que Angela trabajase, pero Angela se empeñaba en aguantar, aguantar, aguantar. Aquella mañana su madre decidió despertarla tarde, que durmiese, que ese día, no fuese un día mas, que nunca fuese un día mas para su pequeña, que lo dejase todo, que fuera feliz, que no aguantase, que disfrutara.

Suavemente tocó la espalda de la joven para despertarla, suavemente, luego, fuerte, luego gritos, luego llanto, luego... nada. Sencillo, Angela no tuvo nunca mas un día malo, ni bueno, ni nada, y nunca se despertó. Angela, dormidita, preciosa, aún con pelo, largo precioso, negro, roto. Su madre, hasta hoy una desconocida para mí. Preciosa, pelo blanco, una sonrisa en la boca al contar su historia, pero no en los ojos, una madre, rota.

Ojalá fuera fruto de mi imaginación esta inmensa mierda. Ojalá fuera fruto de la imaginación de otro este mundo inmenso, MIERDA.

Buho Vegas.

Bella.

Con pitillos ajustados a una vida no tan ancha,
la escarcha de los tejados caía sobre su pelo,
un cigarro entre los labios y un lamento en la mirada,
el fortuna se mojaba mientras buscaba un mechero,
la urbe es su cenicero, entre bares su bautizo,
no importa por qué lo hizo, lo que le pesa es el precio,
cuantos tercios hacen uno, cuantos para deshacerlo,
cuantos cuentos, cuantos llantos, va contando en movimiento,
la conozco y me conoce, porque el roce hizo el cariño,
tropezamos en la barra, y desde entonces la envidio,
Sienna Miller del delirio, belleza de lo maldito,
con un cuerpo para el mal, y un corazón derretido,
su tren se marchó hace mucho, pero vive sin quimeras,
mata el tiempo paseando, sabe que nadie le espera,
y en su pecho su nevera, y en su cara su fracaso,
el fondo de cada vaso, deja paso a las duquelas,
una vez fue una princesa, una vez lo apostó todo,
como yo, como nosotros, como perder hasta el fondo,
como un fondo seco y negro, con una luz de esperanza,
una ilusión que agoniza detrás de cada calada,
va esquivando las miradas, no es persona de palabras,
las palabras hacen poco, si nada las acompaña,
y el futuro, telarañas, y el presente, pensar en mañana,
y mientras tanto llegaron las vacas flacas,
es preciosa como nadie, nadie sabe valorarla,
una flor mustia y preciosa, muerta en vida, delicada,
es perfecta en el reflejo de lo que hicieron de ella,
cada cicatriz merece poner su nombre a una estrella,
y entre tanto pasa el tiempo, se fue la lluvia de Marzo
apaga su cigarrillo, y camina hacia el estanco.

La guerra digital.

El titán del capitalismo no conoce las fronteras, inmoral y despiadado , en su ansia de crecer y crecer hasta comerse a sí mismo, no dejará títere con cabeza, y eso está pasando actualmente, y no en ahi fuera, en otros países, ni en la casa del vecino, ni en el campo de lo hipotético. Internet, el ultimo rincón libre para compartir ideas, de forma anónima si asi lo queríamos, y con nombres y apellidos según nos convenía, pero sin duda una zona de libre elección, un crisol de cultura e incultura, pero lleno de información, donde todos pueden expresarse, aprender, enseñar y formarse, sin las limitaciones de la vida del sistema que te dice que si eres listo, triunfas, y si eres tonto, no sirves, siendo ellos el punto de inflexión y el juez que dictamine si eres listo o tonto, si llegas, o no llegas. Amigos, estoy pensando en poner una hucha en mi blog, para cobrar por las visitas, aunque si decido no ponerla, ya la pondrán otros, que ni leen, ni escriben, pero cobrar cobran, y no en el sentido en el que nos gustaría. Reivindico mi derecho a no ser atracado por comartir información, ni cacheado y zarandeado en cada palabra por una mano de guante blanco a ver si caen unas monedas de mis bolsillos. Dicho ésto, procedo:

"El enemigo soy yo, por que aun sé pensar, me gusta leer, me gusta la libertad de expresión y la libertad de elección, me gusta sentarme en una tasca grasienta y plantearme: ¿Que hago, me tomo el filetón, o el especial de chuletas a la barbacoa con ración de patatas fritas? Quiero un alto colesterol, quiero comer jamón y mantequilla y salchichas al queso, quiero fumarme un habano gigante en la sección de NO FUMADORES, quiero correr por las calles desnudo con el cuerpo untado en gelatina color verde leyendo la revista PLAYBOY, ¿Por qué? Por que a lo mejor de pronto me entran ganas de hacerlo vale? Yo he visto el futuro y ¿sabéis lo que es?, es una virgen de cuarenta y siete años con un pijama color beige que se toma un batido de pera y canta "Soy una salchica Oscar Mayer""

Demolition man.

Desnudo integral.

La camisa de once varas arrugada en la tarima,
y una lágrima que deja de pesar en la retina,
lo que contamina es mucho, casi todo es lo que tima,
ánimas de cartón piedra se cayeron de sus cimas,
¿qué será de bailarinas, cuando dejen de dar vueltas?
¿qué será de nuestros perros cuando rompan las cadenas?
¿qué será de tus melenas?¿qué será de las promesas?
la lágrima cayó al suelo, que se convirtió en arena,
y unos pantalones rotos, arrugados en el suelo,
y unas alas polvorientas cosidas en terciopelo,
necesitan rozar cielo, necesitan volar alto,
correr rápido en el viento para sudar tiempos malos,
arena y cal, cal y palos, con arena en los bolsillos,
que se escapa entre los dedos al sacar los cigarrillos,
un besarse de tornillo, y una mirada sincera,
y los calcetines sucios tirados en la escalera,
cera y fuego, y la madera, y vasos y una botella,
y pasos lentos de otoño con sabor a primavera,
¿qué será de una quimera? será todo lo que venga,
lo que tenga se irá yendo, para que traigan sorpresas,
y la ropa interior negra, perdida entre las palabras,
de un desnudo integral crudo, de lo que nunca sabrás.

En la calle desegaño.

Mierda y meados.

Sólo mierda y meados, plástico y goma y escombros...
interés de corazón y corazón de alquiler hecho trozos,
brazos morados y parpados pegados de ese falso gozo,
placer de vida y muerte en la delgada linea que la suerte decida.
barro, mierda, meados, y esbozos de sornisa,

Maquillaje, triste maquillaje de vida,
no somos humanos y no hay esperanza en ganar la partida,
barro por las avenidas,
dolor que se olvida unas horas y vuelta al camino, desidia.

Juego de mesa de risas y prisas y espinas,
dar una vuelta, jugar, perder, perder, y vuelta a pasar por salida.
siempre volver a salida, siempre la misma casilla,
siempre caerás peor y fuerte, cuanto mas hayas subido, mirandolo desde arriba.
meados en las esquinas
vómitos en las puertas de oficinas, y el mundo gira.

No hay hogar y no hay salida, no hay tiempo ni espacio,
solo movimiento perpetuo e incansable necio y turbio que me guía.
la vida es una risa y un lamento, y sentirse vivo a veces es un reto,
amor y respeto,
dormir sin dormir y comer sin comer y beber sin saber y bailar sin querer,
mierda en todas partes, mundo letrina.

Realidades aplicadas, a un concepto del día a día, de la palabra escrita,
cuando en el pecho se rompe el tejado de la caijta.
corazón que grita, que pide, que irrita,
y la realidad aplicada, que solo le escucha y le deja, cuando no está la luz encendida.

Cajita.

Hay una cajita de cristal y un corazón de plata,
que evita que puedan coger trozos las ratas,
y en el pecho de lata en un lecho de nadie, rescata,
un sentimiento de dolor que se desata,
la sangre de las venas,
que nos hace sentir vivos cuando quema,
al rojo son las marcas de cadenas,
azùcar que envenena, dulce sacramento de la ultima cena,
y el querer es libertad y es la condena,
hay una cajita de cristal en la alacena,
que guarda lo bonito que nos queda,
y no se pudre, no se gasta y no se enreda...
solo brilla y nos recuerda que no hay muerte, nena
solo cambio y movimiento y un amor sin fechas,
que es mas grande y mas potente que el rugir de cien ballenas,
hay una cajita con un cierre y un candado,
que solo se abrirá sacando un trece con dos dados,
nadie tocará jamas su contenido, prometido,
y si me preguntan solo responderé que no es mío,
que la puta vida ya es un puto lío,
pero queda una cajita, con lo auténtico, inmortal y lo bonito.

Esto no es mío, a veces nada lo es.

Nada lo es, y todo un poquito.. todo es la sombra algargada y densa o leve segun cuando lo mires, de lo que fue... y el deseo y la curiosidad de ver lo que será, de todo lo que será, y amigos, realmente deseo, que lo segundo nos pese mas que lo primero, o vida es lo último que podremos llamar a cómo respiramos, como queremos, y como... en fin, seguimos andando hacia algún lugar.


[Hoy dejo algo especial, de hecho, algo que no es mío, es nuestro, y lo escribió otra persona, para una tercera, y dejó que el resto lo viéramos, y disfrutasemos de lo mas bonito que existe, sin duda, saludos, amigos.]

nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre está suave y lleno de paz
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
"¡oye esto sigue duro!"
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella...
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de una mujer y
un hombre, es diferente para cada cual,
mejor y peor para cada cual...
para mí, es tan espléndido como para recordarlo,
tras la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles afuera,
tras los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en lugar de
en vida, amén.

Charles Bukowski (1920-1994)

http://www.youtube.com/watch?v=gr3PlPnxPHo&feature=related