Fachada. (La isla)

Caminaba liando un cigarrillo.

Ella le miró, hasta el alma,

y la mente de ella voló,

y se imaginó una vida, 

-al detalle-.

Una vida de emociones, de sangre y alma,

de inquietudes inmortales, trascendentes,

y él caminaba, liando un cigarrillo.

Ella le vio, le vio cerca, le vio por dentro,

y vio todas sus preocupaciones, 

oníricas, espirituales,

lucía atormentado por una sensibilidad especial,

como un conocedor de su propia existencia,

y por tanto, de la profunda falta de sentido de la misma,

todo en un rostro, su rostro,

ella lo dedujo así, pletórica,  como transportada,

a todas las novelas, a todas las películas,

que alguna vez tocaron su corazón.

y mientras tanto él;

liaba un cigarrillo

y ella se enamoró en el acto,

quería salvarlo, acunarlo, 

mecerlo en su pecho, y decir que todo saldrá bien.

PERO

Él sólo caminaba, de alguna parte, hacia alguna otra,

pensando en alguna -puta- cosa,

y liando un -puto- cigarrillo,

orgulloso de su aparente invisibilidad.

Me echo de menos.

La lluvia sonaba contra el cristal, como un cielo llorando a mares,

como un Dios violento odiando a los mortales,

iracundo con un mundo que te vende las estrellas,

y pagamos una vida de secuelas de doctrina en las escuelas,

de una imagen del amor distorsionada,

un querer y no poder hacer del hecho de estar bien, nuestra morada,

una búsqueda incesante del sentir,

un camino extenuante hasta la meta del querer morir por tí,

canción descafeinada y repetida hasta el desgaste,

como un mantra que nos mece en el desastre,

susurra en nuestra mente que seremos de película o de nada,

de un amor de puñalada, amor que sangra,

y frustra, si no encuentras lo que dices que te  gusta,

y asusta, pensar que es otra cosa lo que buscas,

y duele, sentir que todo llora cuando llueve,

y vuelve, ese pedazo de uno mismo que se va pero no muere.